zecoquinho - TRINTA e poucos anos

33 anos

2011-06-03T13:19:00.002-03:00

"Quem aqui, como eu, tem a idade de Cristo, quando morreu?"

Confesso que sempre quis poder cantar essa música de boca cheia.

Trinta e três anos, idade de renascimento, redenção... será? Se nem posso mais tocar a balada do amor inabalável, pois hoje sei que o amor, mesmo o mais forte, se abala sim, como qualquer estrutura? "Na confusão do dia a dia, na dor de qualquer coisa", meu último ano foi ambíguo como eu sou, dramático como estou, com ápices de tristeza e felicidade, regados a trilhas sonoras marcantes, começando por "The Gentle Art of Making Enemies" (a gentil arte de fazer inimigos, Faith no More) e atingindo seu momento mais glorioso com "Your Song" (a mais bela canção de amor, seja na versão do Elton John, ou na do Billy Paul).

Mas a música-tema do ano deveria ser "Love Rollercoaster", do Red Hot Chili Peppers: "Tudo é justo no campo da justiça. O amor vem devagar, o amor vai rápido. Montanha Russa do amor - dizer o quê?". E dá-lhe sofrimento.

Nem minha teimosia foi arma, dessa vez. Por isso está resolvido, a trilha sonora do ano vai para "Just a Man", novamente eles, a banda que ensina pelo nome, Faith no More.

Os deuses do rádio ainda me fulminam com músicas que, dentro da minha mente supersticiosa, dizem muito. A grande virada sempre vem quando ligo o som e toca "Lucky Man" do The Verve, e sempre dá alguma merda quando toca "The Day", da obscura banda The The. Mas ao que parece não sou esse "homem de sorte", e o "dia em que minha vida certamente mudará" ainda não chegou.

Como os parcos leitores destes rascunhos sobre a vida podem perceber, os últimos três anos foram muito complicados. A vida nos desafia, as decisões que tomamos se tornam eternas, a difícil convivência humana nos torna frágeis e, por vezes, viver se torna um inferno. A complicada arte de seguir em frente.

No meio do inferno, na pior fase pessoal e profissional - esta última ainda envolvendo família e ideologia -, uma luz. Todos sabem que alio cem porcento da felicidade ao amor. Alguns podem imaginar que sou volúvel, afinal desde os vinte e sete anos foram seis textos, e quatro casos. Todos diferentes, todos com seus motivos e nuances. Mas não há nada que me impeça dizer com todas as letras: o último foi o mais intenso. Sentir o que estou sentindo agora, essa angústia da perda, esse choro incontido e constante, só pode significar que realmente amei de verdade. E sofro, pois ainda amo.

Calejado que estava, fiz tudo diferente. Me dediquei de corpo e alma ao meu IDEAL, essa palavra que definiu o encaixe perfeito, os gostos parecidos, até mesmo as diferenças que nunca foram impeditivas. Esse amor... que começou manso, seguiu lento como deveria e foi descoberto aos poucos, até tomar toda minha alma e enchê-la de felicidade, fé e esperança... acabou. Igual. Se sempre acaba, por quê começar?

Pode parecer ingenuidade, aos trinta e três anos ainda acreditar na utopia da felicidade senão plena, ao menos perene, mas eu sou assim, e justamente nessa idade fica complicado mudar nossa natureza mais enraizada. Sou possivelmente um tolo, adepto do "Filtro Solar" na voz do Pedro Bial, na verdade uma bela peça de propaganda enganosa. Se eu estivesse narrando no lugar dele, e pudesse dar uma só dica para o futuro além do filtro solar, seria essa: não compre passagens aéreas em 10 vezes.

O futuro nunca é certo, apesar da morte. Percebo cada vez de forma mais clara que o correto é viver o hoje, nunca o amanhã... mas... e o sonho?

Eu vivo de sonhar... talvez seja impossível para mim, conseguir pragmatizar assim a vida e seguir tranquilo, apenas contando com as próximas horas, afinal, como diria meu pai, "amanhã eu nem sei se vou estar vivo".

Será? Vou tentar parar de sonhar. Vamos ver se eu consigo.

(Just a Man - Faith no More, 1995)
"O homem nasceu para amar
Embora às vezes procure
Como Ícaro, voar mais alto.
E longe, mais solitário do que deveria
Para beijar o sol de leste a oeste
E erguer o mundo até seu limite
E agüentar o terrível poder
Com o qual só os deuses são abençoados
Mas eu, sou só um homem

E toda noite fecho meus olhos
Então não preciso ver a luz
Brilhando tão clara
Eu sonharei com um céu nublado.

E toda noite fecho meus olhos
Mas agora eu os tenho bem abertos
Você caiu em minhas mãos
E agora está me queimando"

Filtro Solar, Pedro Bial, clique aqui

27 anos
28 anos
29 anos
30 anos
31 anos
32 anos

32 anos

2010-06-09T10:58:00.005-03:00

Acordei no dia de meu aniversário, por volta das 10hs da manhã (era feriado, ufa!), pois às 11hs iria buscar Manuela para passar o dia comigo.

Olho em meu celular, e vejo a seguinte mensagem, enviada às 02:30 da madrugada:

"Parabens Fernando espero que seus 32 anos sejam mais limpos, você é um porco sinico (sic) e doente, nao merece nada, vai definhar na sua culpa, nunca vai ter paz, nunca vai dormir em paz pois é um merda infeliz que vive uma felicidade falsa criada e superficial e é por isso que esta tao podre por dentro que o cheiro sai da sua boca nojenta ta cada dia mais podre voce pode estar rodeado de gente saindo com mil menininhas mas nunca esteve tao sozinho e pode ter certeza que essa solidao vai te consumir voce é um fracassado que nao sabe ser feliz, Feliz aniversario"

Nem liguei, pois é uma constante na minha vida. Tomei uma ducha, e fui buscar minha baixinha linda, meu motivo de viver.

Chegando lá, enquanto colocava uma roupa linda em minha filha, para passar o dia comigo, vem uma pessoa por trás e me cospe na nuca. Eu ri, pois esse tipo de coisa é uma constante em minha vida. Apenas falei: "que triste isso..."

Saindo de casa, com minha filha no colo, vem uma pessoa e me dá um soco nas costas. Mas como isso é uma constante em minha vida, continuei meu rumo... apenas comentei: "que deprimente.."

Imagine se você está dentro do seu carro, com sua filha na cadeirinha, no banco de trás... de repente alguém vem e joga uma pedra no vidro traseiro!! Foi o que aconteceu.

Assim foram as primeiras horas do meu aniversário. Mas sinceramente, começo a me acostumar... passei os ultimos dois anos assim.. todos os dias.. uns mais, outros menos.. mas a cada dia era esse tipo de coisa que acontecia. Antes, durante e depois.

Acontece que agora, isso são apenas momentos... pílulas... depois disso tudo, passei um dia incrível com minha filha. O sorriso dela, o amor que sentimos um pelo outro, vale qualquer preço. Recebi família, os melhores amigos, muitas energias positivas, muita alegria, mesmo! E é isso que importa.

O resto, não vale a pena.... vai definhar... aliás, já está.

PS.: dois dias depois, chego na minha casa e um quadro que tinha, de estimação, e que pode valer uma boa grana, estava assim:

31 anos

2009-06-04T13:42:00.002-03:00

Um ano passa voando, dizem. E se dizem, é porque deve ser verdade. Se bem que dizem por aí um tanto de bobagens...

Passou voando, ao mesmo tempo que passou lentamente, quase que sofrido. Paradoxal? Claro. Quando um geminiano com ascendente em gêmeos não o é?

Tento explicar. Quando penso que há um ano escrevia aquilo tudo que vocês leram nos meus trinta, chego ao lugar comum: parece que foi ontem. Agora, quando penso no que aconteceu com minha vida desde então, percebo que poderia muito bem ter feito em dez anos, não em um. Mas, como eu sou, jamais deixarei de ser. Intempestivo, inconsequente, impetuoso, intenso, inesperado, mas nem sempre inteligente.

Não estou reclamando, muito menos fazendo autocrítica. Apenas relatando meu jeito, a intensidade com que levo minha vida adiante, sem pensar ou olhar para trás. Meu egoísmo foi ludibriado pela mágica. A mágica se mostrou real, ou seja, não existe mágica, e sim ilusão. Mas uma mágica nada ilusória, grande sonho da minha vida, tornou-se fato: serei pai em breve.

Uma menina linda. A primeira mulher da minha vida, depois de minha mãe, que posso dizer com todas as letras: inquestionável. Beijei, namorei, casei com direito a lua de mel e aliança tatuada no braço, 'engravidei'. Em três meses. Faltam dois para a bela Manuela nascer e trazer luz à minha vida.

Coisas do passado, que surgem mesmo quando nós não olhamos para trás. Destino? Talvez. Não faltaram dificuldades, imagine, fazer em meses o que tantas pessoas planejam durante anos... rápido, rasteiro, tiro certeiro. Nunca subi tão alto, mas também nunca caí e me machuquei como dessa vez. Só que o motivo foi nobre, justo, e cá estou.

A maturidade existe, chega mesmo quando você não a almeja, mas aceitar as mudanças que ela traz pode ser um tanto complicado. A verdade é que tudo vem para somar, para nosso aprendizado, para que, se não pudermos evitar novas quedas, ao menos temos bagagem suficiente para colocar um colchão e nos machucar menos.

Eu teria um tanto de coisas a falar, a explicar, neste ano. Mas hoje nada me vem à cabeça a não ser ela, Manuela. Deixa o resto para depois. Daqui um ano, quem sabe, eu não esteja tão babão e possa contar mais detalhes. Só espero que isso aqui não vire um livro infantil. Porque tenho total inclinação a não ter mais vida própria, e viver a vida dela, Manuela.

Ela, Manuela

2009-02-25T17:13:00.001-03:00

Amo ela,
logo ela,
que me trouxe os fios brancos

Amo ela,
logo ela,
que me trouxe os encantos

Amo ela, logo ela,
Manuela

Ela é minha e eu sou dela
Pequenina, a donzela
Minha sina mais bela
A menina Manuela

Você faria um pacto com o diabo?

2009-02-05T15:07:00.002-02:00

De repente você está na rua, seja em uma encruzilhada ou na esquina da Ipiranga com a São João, e aparece na sua frente o tinhoso, o belzebú, coisa ruim, lúcifer, ele mesmo, o diabo!

Ele chega, em forma de homem-sanduíche, ou vermelho com chifrinhos, ou vestido de Ronald McDonald e te oferece aquele seu sonho mais íntimo, seja ganhar na mega-sena, seja recuperar a pessoa amada, seja sexo, drogas ou rock´n´roll, em troca de sua alma.

Você, faria um pacto com o diabo?

quem cala....

2009-02-05T15:05:00.002-02:00

Bueno, como diz o ditado, quem cala consente.

Entre milhares de leitores deste blog, nada mais do que zero pessoas responderam à questão: "é assim mesmo"?

O que significa que, por unanimidade, é sim, assim mesmo.

Nova enquete em seguida, logo acima deste post.

É assim mesmo??

2009-01-20T11:49:00.003-02:00

O ser humano é sonhador por natureza. Além do polegar opositor, o que nos difere dos demais animais (sim, somos animais!), é que pensamos. Penso, logo sonho.

Enquanto criança, nada de planos, apenas sonhos. Na adolescência, montar uma banda e namorar bastante, encontrar o amor. Continuava sonhando...

Na juventude é que começamos a planejar nossos sonhos (ou seria sonhar nossos planos?), e então muitos castelos de areia se desmancham no mar, como diria Jimi Hendrix. Sonhamos, mas nem todo sonho é passível de virar realidade, e nem toda realização de sonhos é como imaginávamos.

Imaginamos o amor perfeito, o emprego perfeito, a história perfeita. E quando nos deparamos com as nuances de realidade que batem em nossa porta, começamos a ouvir as vozes da experiência. Pais, amigos mais experientes, parentes, nos dizem: "- calma, é assim mesmo".

Não que nada seja bom, interessante, motivante, comovente, emocionante... viver é excelente. Se morrer for melhor, o que eu duvido, deve ser mais deslumbrante que qualquer droga, que paixão, que orgasmo. Mas, como ainda não morri, digo: viver é ducaralho.

Não sou de me acomodar, então busco no dia a dia, mesmo que simples, as emoções que sonhava. Um riso incontrolável, uma alegria de doer o maxilar, um choro incontido, a arte da vida, a mágica. Me incomoda a falta de sal, o excesso de críticas, a falta de contrapartida.

Sou um sonhador, quero gente igual ao meu lado! Nem que seja para chorarmos as mágoas por não termos realizado metade do que sonhamos...

Me incomodou demais, durante anos, ouvir que "é assim mesmo". Sempre que ouvi, fiz o contrário. Não, não é assim mesmo. Nem fudendo. Duvido.

Talvez tenha acertado em fugir nestas ocasiões, ou talvez tenha perdido boas chances por não acreditar que algo tão sonhado poderia ser assim, tão insosso.

E cá estou eu novamente, sonhando, e principalmente, realizando sonhos.

Hoje, aos trinta anos, começo a me questionar, pois essa é a hora para tal. E neste post confuso e cheio de entrelinhas, pergunto:

É assim mesmo???

E o cavalo? Ganhou ou perdeu?

2009-01-07T18:38:00.003-02:00

Os poucos que acompanham este blog, ou seja, aqueles parcos internautas que têm paciência para olhar isso aqui sem atualização nenhuma ao longo de meses, devem se lembrar do cavalo de 2008.

Havia um cavalo, selado, pedindo para ser montado, guiado. Eu montei no cavalo e passei por diversas paisagens, aventuras, experiências... diria que o cavalo 2008 foi um tanto interessante e engrandecedor. Me trouxe inclusive o acontecimento mais importante de toda minha vida até o momento (quem sabe, sabe, quem não sabe fica curioso).

Porém, como bem diz a música do Trio Mocotó, não adianta chorar. Eu, por conta própria, sem botar culpa em algo ou alguém, "andei, andei e voltei ao mesmo lugar". Decisão tomada, bola pra frente. Não deixarei nenhum plano de lado, mas as perspectivas são mais realistas.

Nada como uns cabelos brancos pra gente cair na real.

Passou o cavalo deste ano, e eu logicamente montei. Espero que este me leve mais longe.

Bem vindos à 2009!

Imagens que valem por mil palavras (03)

2008-09-26T17:30:00.002-03:00

Oficina Brennand, de Francisco Brennand
Recife, 190908

una

2008-09-26T17:21:00.004-03:00

Entre tantas e uma
Fico com nenhuma
Entre uma e tantas
Fico com todas

Entre tu ou ela
Fico com a outra
Entre nós e vocês
Fico comigo

Entre mim e eu
Fico só

Meus filhos, meu tesouro

2008-07-21T15:06:00.003-03:00

Mohammad Thomas Bento e Lady Francisca do Rio de la Plata

Bossa-estória

2008-07-05T15:23:00.001-03:00

(enviado porém não selecionado no concurso de contos do estadão)

Naquele dia estava mais saudoso do que de costume. Não conseguia deixar de lado a falta que sentia dela, dos carinhos, dos pés gelados embaixo do cobertor. Nem da implicância com seu jeito de ser, com seus amigos, e até com os inimigos. Fato é que, mesmo com seus defeitos, afinal todos os temos, não deixou de amá-la e de pensar em como eram felizes na dor, já que a felicidade dos bons momentos era hors-concours. Aquilo doía, não permitia seguir.

Até hoje ninguém sabe se os contatos que mantinham eram reais, ou se era invencionice. Ele pouco ligava. Quando perguntavam, sempre dizia que estiveram em algum lugar ou que conversaram o dia inteiro, que haviam dormido juntos, que ela ajuda com o jantar, que o cotidiano estaria intacto. Mas a verdade é que Antônio, que sempre prezou pelo asseio, tinha sua casa ora imunda, ora somente desarrumada. Suas meias estavam furadas. Seus ternos, antes bem cortados, puídos. Era do tipo que não sabia fritar um ovo. Só restava ela.

Quando apareceu, perguntou o que tinha feito desde o último papo. Ele disse, simplesmente, nada. Logo soltou: “não quero mais esse negócio de você longe de mim”. Lígia respondeu que não havia possibilidade, os dois bem sabiam disso. Retrucou dizendo que existia sim uma solução, nas letras das músicas que costumavam escutar juntos e cantar um ao pé do ouvido do outro. Bastava resgatar aquele espírito do final da década de 50, quando tudo era possível, que as portas se abririam novamente.

Ouvindo seus discos (escolhidos pelo casal e comprados em comunhão de bens), percebeu que tudo estava escrito: o futuro deles não deu tempo, não teve piedade, chegou sem avisar e mudou tudo sem licença pedir. Ela disse então que a estrada da vida não permitia conhecer ou ver o que viria depois. Que o fim dessa ninguém poderia saber aonde daria. Irritado, deu um basta naquela conversa. É impossível ser feliz sozinho.

Imaginou sua viagem. Partiria sem avisar alguém ou deixar carta, lembrança, dica de onde ia. Mas daria um jeito de encontrá-la. Conversaram novamente e, apegado às mensagens contidas nas letras, disse que sabia, e ela também, que a distância não existia. Apostando no mesmo jogo, e lhe pedindo menos intransigência, ela argumentou que todo grande amor só teria esse tamanho se fosse triste. O bate-boca musical parecia sem fim, durando horas, até ele encerrar: não há você sem mim, e eu não existo sem você.

Escutou pela última vez aquela que era a música-tema de seu namoro, noivado, casamento e despedida. E que seria também a do reencontro. Deitou-se na cama desarrumada há dias, abriu seu livro, porém não conseguiu se concentrar. Sentia-se fraco, cansado. De repente, uma desconfortável pressão nas costas, que se difundiu pelo pescoço e braço. Suava, sentia-se nauseado. Mas preferiu continuar ali, imóvel, esperando. Um sorriso estampou seu rosto assim que se deixou desfalecer. Em questão de segundos, foi recebido com festa em seu destino, por sua amada. Chega de saudade.

mais uma da série...

2008-06-23T19:42:00.001-03:00

... imagens que valem por mil palavras....

Ser seu star (2004)

2008-06-18T11:07:00.000-03:00

Eu posso ser um ser
E nem saber que ser eu sou
Eu posso ser star
E nem saber se eu mesmo sou

Mesmo assim
Sem sossego, um sonho sádico e senil

Subo escadas de seu palacete
Saio depressa sem ser sentido
Só sondando seu sabor
Sabendo ser um sentimento distante

Sei que você sabe disso

Sábia Manhã (1999)

2008-06-18T11:06:00.000-03:00

Quem sabe amanhã
Sábia manhã
Quem sabe amanhã

Ontem quem soube sabe hoje
Amanhã, quem sabe
Saberia não fosse ontem

Hoje quem sabe soube ontem
Amanhã, quem sabe
Saberia se não fosse hoje

Amanhã..
...numa sábia manhã,
quem sabe.

N.D.O / N.D.A (2004)

2008-06-18T10:58:00.000-03:00

Naquelas noites nebulosas na Noruega
Sentia seu suor suave
Sussurrava-me seu som sutil
Daqueles dias depravados de Damasco

Doidas noites da Noruega
Nebulosos dias na Damasco

Nenhum dos
Nenhuma das

TRINTA anos

2008-06-04T10:49:00.001-03:00

Vinha pensando no que escrever. Imaginei que, de agora em diante, passadas as questões mais existenciais, deveria criar uma fórmula para que estes capítulos (já que imagino um livro no final desta jornada) tenham sustentação literária. Grande bobagem. Não pretendo ter uma obra-prima, e sim um relato de minha vida até o final.

Mas por outro lado penso que tudo isso pode acabar parecendo um simples diário juvenil, isso se eu me ater simplesmente a contar o que aconteceu no último ano. Claro que não posso deixar de dizer coisas importantes, como minha separação, a guinada (para melhor) sofrida em minha vida profissional, o início das gravações de meu antigo, porém ainda atual, projeto musical, mas também devo analisá-las e deixar alguma dica, ensinamento, para quem lê. E também conta o fato de que, por definição artística estipulada por mim, estes capítulos de minha vida devem ser escritos no dia de meu aniversário, sem revisões ou lapidações na forma. Ou seja, tenho que escrever tudo, rapidamente, e publicar. Pode ser um ponto negativo para formatar o conjunto todo depois, mas foi o critério que adotei. Senão, ao meu ver, soaria falso. Então é isso, segue assim e seja o que Deus quiser!

Sim, me separei após poucos meses. Tão rápido quanto me casei. Creio que tenha sido este o problema, a pressa de viver. Não vou lembrá-los agora da minha difícil relação com a morte, mas é fato que isso influencia no fato de eu ser um cara apressado. Sim, eu estava cansado. Mas não para dizer que não acreditava mais. Talvez eu volte, um dia eu volto quem sabe.

Outro amigo faleceu, com minha nova idade. Tão fugaz a doença o acometeu, em poucos dias a vida se foi. Penso que, se não vivermos plenamente todos os dias, podemos nos arrepender depois. Isso, claro, se houver o depois. Então resolvi que tudo o que me incomoda e que não quero levar adiante será deixado para trás, ou de lado. Minha vida profissional estava estagnada e não permitia avanços nas áreas que realmente me interessam. Como tudo em minha vida, a sorte ajudou para que mudasse os rumos. Mantenho meu trabalho principal, mas agora tenho outras frentes que me permitem ter tempo, saúde, cabeça, para todo o resto, para o que me emociona.

A saúde... vai bem, para um sedentário fumante de trinta anos. Ou seja, vai bem, mas vai mal e poderia melhorar um tanto. Os problemas do ano passado parecem controlados, e para não ter surpresas eu nem ligo em me submeter a enfiarem um cano com uma pequena câmera pelo rabo a cada ano que passa. Assim meu médico se certifica que não há novos tumores e eu me certifico que não morrerei pelo intestino (ou pela boca?). Mas logicamente este susto foi um fator preponderante para que eu lutasse mais pelos meus ideais de vida.

Me tornei então egoísta. Não me gabo disso, mas é a realidade. E não tenho mais tanta pressa em viver tudo o que pretendo, agora eu espero a mágica da vida aparecer e me mostrar o caminho. Não fico parado, fico é atento às oportunidades que surgem, depois de muito trabalho. Então, se amanhã alguma destas aparecer, vou agarrar. Se for para me casar novamente, com minha amada ex ou com uma nova mulher, que seja de caso pensado e que haja esta mágica tão importante para românticos como eu.

Quanto aos trinta anos? Não sei bem o que dizer. Em princípio, poderia dizer que não muda nada, que é apenas mais uma passagem. Obviamente não acordei hoje diferente, mais responsável do que sou, mais adulto. Mas trata-se de uma efeméride importante, a passagem simbólica, de uma vez por todas, para a vida adulta. Na verdade, é a hora de colher o que plantamos durante a infância, adolescência, juventude. Somos formados, dificilmente mudamos de opinião, temos nosso caráter estabelecido. Ou seja, talvez eu sempre tenha sido um tanto egoísta mesmo... talvez. Mas agora pelo menos admito.

links úteis:
27 anos (aqui)
28 anos (aqui)
29 anos (aqui)

Poderia ser pior (2003)

2008-05-17T13:30:00.003-03:00

Ando me sentindo tão só
Mas parando pra pensar
Poderia ser pior

Às vezes eu me sinto tão mal
Pois queria realmente ser
Um cara normal

Mas sendo esse insano que sou
Eu não saio do lugar pensando para onde vou

E seguindo, empurrando com a pança
Sem saber aonde estou
Tô caminhando, confiando na minha dança
Pois eu sei bem como sou

Sinto que isso seja assim
Sei que não é só pra mim
Que as coisas estão ruins

Ando me sentindo tão só
Mas parando pra pensar
Poderia ser pior

Nem tudo são rosas.. para isso existem as margaridas (2004)

2008-04-18T11:05:00.004-03:00

Soube que precisava de flores
Pra preencher um vaso vazio
E acabar com essas dores
Desmascarar um raso perfil

Soube que isso é um tormento
De tal porcento que impede seguir
Prostrada, sem movimento
Naquele momento só restava partir

Pra muito longe
Pois além do horizonte
Ainda há muito mais
Por vir

Quem sabe um monge
Logo atrás daquele monte
Me ensinará um caminho
A seguir

Soube que precisa de flores
Pra preencher este vaso vazio
E acabar com estas dores
Desmascarar este raso perfil
Soube que isso é um tormento
De tal porcento que impede seguir
Prostrados, sem movimento
E nesse momento só nos resta partir, juntos

Pra muito longe
Pois além do horizonte
Ainda há muito mais
Por vir!

Sentimentos...

2008-04-15T17:43:00.003-03:00

Eu devia falar da Isabella. Se quero obter algum tipo de repercussão das minhas opiniões por aqui, tenho que estar antenado aos assuntos do momento. Mas para mim é complicado. Quem me conhece sabe que se eu fosse discorrer sobre isto, além de não acrescentar nada ao universo imenso de notícias sobre o caso, me atentaria apenas à questão da morte em si. E se querem minha opinião, logo de cara apostei que fosse a madrasta. Sim, o circo armado foi tão grande que rolou aposta.

Acho que além de um pouco óbvio, ao menos para mim, o crime ter sido cometido pela madrasta cai como uma luva na bizarrice completa desta história. A madrasta, nos contos infantis, sempre foi vilã.

O pai foi cúmplice, e ajudou no plano de jogar o corpo da filha pela janela. Essa é minha aposta, mas minha opinião vai um pouco além do crime em si. Portanto chega deste assunto.

O que leva alguém a fazer isso? Sentimentos. Dos mais vis, é verdade. Mas não passam de sentimentos. Neste caso, se for comprovado mesmo, o sentimento é o mais devastador de todos. Ciúmes. Uma pessoa tomada por ciúmes, daqueles obsessivos e recorrentes, pode matar ou morrer. É mais doentio até do que ódio, amor, raiva, culpa, paixão, desejo. O que mata as pessoas em geral é o ciúme. Desde casos de amor até mortes imbecis por um assalto no trânsito. O ladrão tem inveja, que de certa forma não passa de ciúmes do que o outro tem.

Claro que entre inveja e ciúmes há grandes diferenças. Inveja é a vontade de ter o que você não tem. Ciúme é a insegurança de achar que pode perder o que já tem. E claro que há ladrões que roubam e matam por fome, doença da mãe, por vício.

O tal nos transforma, nos enlouquece, nos traz à tona toda nossa verve animal. Pois no fundo, o somos. Uma pessoa é capaz de sair de casa durante a madrugada só para ver com seus próprios olhos o que já era concreto. Pegar no flagra. É capaz de deixar de lado sua própria vida para vasculhar a do próximo. Pode tornar uma pessoa calma, aparentemente normal, em um monstro. Além de outras coisas, pode nos transfigurar. Adoecer, matar, tornar criminosos.

Sempre que esta doença aparecer em suas vidas, tentem substituir imediatamente por amor, ou até por ódio. Mas ciúmes não.. ciúme mata.

A tal imagem que vale por mil palavras..

2008-03-25T17:50:00.005-03:00

Monges desarmados levando uma surra

Na verdade eu vi em jornais e revistas fotos muito mais marcantes do que esta. Mas tive certo insucesso ao procurar na net uma mais emblemática. E se para bom entendedor meia palavra basta, basta também esta foto para quem sabe o que está acontecendo.

O budismo é uma religião com dogmas simples: evitar o mal, praticar o bem, cultivar a mente. Devem ser moderados e ter os princípios de preservação da vida. Ocorre que no dia 10 de março último, durante uma manifestação pacífica que recordava um levante tibetano, a polícia chinesa detonou uma série de massacres como o da foto acima, e a própria contabiliza 10 mortos. Os tibetanos divulgam 80.

O governo chinês não admite perder o controle do território. E vem instaurando uma guerra civil por isso. Porém, os tibetanos guerreiam por sua liberdade com gestos, palavras. E a polícia chinesa com armas.

Creio que qualquer pessoa tenha em sua mente a imagem de pessoas serenas, pacíficas, envolvidas em uma vestimenta que lhes é peculiar, quando se fala em monges budistas. Quando vemos imagens de policiais espancando e matando estas pessoas, não há mais o que falar sobre o mundo.

Teste de pureza

2008-03-19T20:32:00.003-03:00

Com o teste da morte, lembrei do teste de pureza, este em português e engraçadíssimo de fazer. Comentário interessante: foi a terceira vez que me submeti ao teste. Na primeira, eu era considerado 34% puro. Na segunda, restavam apenas 20% de pureza! Agora melhorei meu índice, já sou 22,3% puro novamente, ganhei um pouquinho. Então algo me faz imaginar que há salvação!

"Você respondeu "sim" a 136 de 175 questões, tornando-o 22.3% socialmente puro (77.7% socialmente corrupto); o que significa que você é 22.3% puro socialmente"

Faça o teste aqui, pode fazer, ele não morde

Teste da morte

2008-03-19T20:07:00.003-03:00

Depois de alguns anos resolvi refazer o teste da morte, famoso na internet há um bom tempo atrás, que nos mostra, em um questionário engraçado (em inglês), o dia em que vamos passar desta para melhor. Como esperado, não mantive meu índice anterior, que era de 74 anos. Mas me surpreendeu o quanto caiu minha expectativa de vida. E pior, antes a probabilidade maior era eu morrer de câncer. E agora essa.....

Marque em seu calendário ou Palm, você deverá morrer em:
January 13th 2037
At the tender age of 58 years old.

On that date, you will most likely die from:

Contagious Disease (30%)

Cancer (19%)

Homicide (13%)

"Cleaning your Rifle" (12%)

Other fascinating statistics:

20,239,814 people have taken The Death Test.

Of those, 58% were female and 42% were male.

The average life expectancy of test takers is 64 years.

70% of test takers have hairy nipples.

9% have had team sex.

3% work in the adult entertainment industry.

And 21360 people claim to have leprosy.

O link para quem quiser fazer está aqui... bem aqui

link

2008-03-17T20:35:00.001-03:00

outras fotos do passeio clique aqui

ou aqui, tanto faz

pode também clicar aqui

O cemitério de morcegos

2008-03-17T11:29:00.006-03:00

Incógnita

urubusservando

Batman teria calafrios

Soy loco por Ti.. etê

2008-03-17T11:13:00.006-03:00

Tem coisas que todos temos que fazer ao menos uma vez na vida. Sábado foi dia de passear de barco no rio Tietê. Uma experiência que, apesar de não ter nada de incrível, pode trazer reflexões. Esperava ver peixes com três olhos, como os da usina nuclear dos Simpsons, a famosa lenda urbana da capivara que brilha no escuro, mas o que cheguei mais perto de ver foi o Garcirú, a bizarra mistura de Garça com Urubu.

Como tratava-se de um dia frio e chuvoso, não tive o prazer de sentir todo o "eau de lixão" que o rio proporciona aos paulistanos. E com as obras feitas nos últimos anos na calha do rio, não há mais vegetação em seu entorno, e a "água" me parece menos densa do que já foi. Mas é interessante notar que o Tietê borbulha. Fermenta. Gases são liberados constantemente. Nem quero saber de que gases se trata.

A parte de conscientização do passeio passou longe do lixo. Fora uma palestra burocrática no início, antes de partir. Entre os convivas, nem uma só palavra sobre a poluição do rio (exceto comentários banais e cansados), alternativas para salvá-lo, nada. Creio que o assunto se esgotou. Sabe-se que é possível, sabe-se que é caro, e sabe-se que demora mais do que um mandato de qualquer governante. Trata-se de um problema. Nenhum político começará a obra sabendo que os louros virão para um sucessor. Mas mesmo poluídos, os rios de São Paulo nos trazem uma nova alternativa ao trânsito caótico: se existisse um mínimo de limpeza nos mesmos, e se houvesse vontade política, Tietê e Pinheiros seriam ótimas alternativas para cruzar a cidade sem se prender ao trânsito infernal.

Ao menos neste passeio descobri algo sinistro e ainda sem explicação. Um retrato metafórico interessante sobre o rio. Em um dos canais, me chamou atenção um tanto de cruzes de ponta-cabeça no teto da galeria fluvial. Chamei carinhosamente de cemitério de morcego. Bizarro. Mais bizarro ainda foi verificar que naquele canal ficam acomodados a grande maioria dos urubus residentes no local.

A cidade está de ponta-cabeça. E o rio está morto.

ah sim...

2008-03-12T12:27:00.000-03:00

Não pensem que escrevo isso tudo porque sei que ninguém lê este blog.... falaria mesmo que tivesse muitos acessos!!! rsrs

Eu votei no BBB.....

2008-03-12T12:19:00.000-03:00

Sim meus caros....

Quem me conhece sabe que sou um noveleiro de plantão. E dos poucos
homens heterossexuais que admite isso. Como telespectador assíduo,
acabei sendo fisgado pelo chamado Big Brother Brasil há alguns anos.
Não assisti ao primeiro pois estava na ressaca da novidade, já
enfastiado com o formato visto na Casa dos Artistas, a maior rasteira
que o Senhor Senor Abravanel já cometeu contra a Globo. Não via a
menor graça naquele programa se não fosse feito por pseudo-artistas
como Supla, Bárbara Paz e seus asseclas. Na segunda, terceira,
quarta, quinta e sexta edições me permiti assistir ao programa,
depois de minha novela, por puro voyeurismo. Moças gostosas e pessoas
sem caráter. Me tornei um comentarista antropológico para meus amigos
mais próximos.

Na sétima edição, ano passado, fui pego de surpresa por dois "ídolos"
do povão, Irís e Alemão. Aquilo me fazia mal, ver duas pessoas sem
valor algum catapultadas à condição de estrelas, "heróis". O
pitboyzinho escroto, enganador, acabou vencendo. Achei que nosso país
estava mesmo indo para o buraco.

Neste ano, já fisgado e viciado pelo formato do reality (aliás, gosto
da maioria dos programas do tipo), me deparei com a figura doente do
Dr. Marcelo. Aquilo era demais para mim... depois de um escroto mau-
caráter, ano passado, percebi a Globo editando seu programa diário
enaltecendo as atitudes prepotentes, escrotas, nocivas do
participante. Via as pessoas na rua, as rádios-peão, dizendo que
aquele moço era verdadeiro, autêntico. Vi ele tramando, utilizando
seus conhecimentos de psique para detonar todos à sua volta,
mostrando suas fraquezas em rede nacional. Vi ele mentindo quando
havia uma máquina da verdade em ação. Me sentia mal em olhar para
ele, em vê-lo com evidência em todos os portais de informação na
internet.

Foi demais para mim.... confesso que ontem, ao vê-lo mais uma vez com
a possibilidade de ser mandado embora, fiquei ansioso. Queria vê-lo
saindo com rabo entre as pernas, humilhado por suas próprias
atitudes. E quando, durante o programa, vi que a Globo não trazia à
tona toda a verdade, na esperança de mantê-lo e manter o ibope que
este moço causava, fiquei com medo dele continuar na minha TV
diariamente, por no mínimo mais uma semana.

Algo remoeu as minhas entranhas. Me deu tremedeira. E num impulso
nunca antes visto em minha vida, peguei o telefone e votei. Votei
para ele sair. Não foi uma só vez, votei acredito que por volta de
dez vezes. E ele saiu, para meu alívio, com rejeição de 71% de 44
milhões de votos. Trinta e um milhões de brasileiros pensavam como eu.

A vida muda, a minha tem mudado bastante nos últimos meses. Nunca
imaginei que um dia votaria no BBB.

E pior: ontem, durante o programa, um EMO me emocionou....rs

Tô virando um banana mesmo!!

Montei no cavalo

2008-03-11T12:58:00.003-03:00

Difícil de controlar, mas por enquanto estou segurando bem as rédeas....

A hora da virada

2008-03-10T14:18:00.000-03:00

Tem horas na vida que ou a gente monta no cavalo e segue em frente, ou deixamos o cavalo andar sozinho, e nos prendemos ao presente.

O medo de subir no cavalo é o de não conseguir domá-lo e fazer com que ele nos leve para aonde quisermos. Mas vale mais um cavalo chucro na mão, do que ficar a pé.

Vou montar no meu cavalo e seja o que Deus quiser!

Quem sabe amanhã (1999)

2008-03-08T00:15:00.000-03:00

Suspende....

2008-03-08T00:11:00.001-03:00

Ou recomeça??

2008-03-04T18:59:00.003-03:00

amor acaba

2008-03-03T14:51:00.002-03:00

Lágrimas..

2008-03-03T14:42:00.003-03:00

Depois de tudo, depois de tanto, chegamos ao ponto final. Uma verdadeira odisséia que culminou no simples fim. A única decisão a ser tomada, uma pedra em cima de tudo. Talvez o futuro reserve um novo começo, algo que nunca tivemos, pois realmente não havia terminado.

Tão calejados, sofridos, machucados, que embora nossas faces demonstrassem a tristeza que o momento proporcionava, não havia mais lágrimas disponíveis em estoque. Todas haviam sido choradas.

"Aquela vida longa" (zecoquinho)

(eu não aguento mais me perguntarem)
Meu, tu não parece muito bem mas o que foi que aconteceu com você?
De um vez por todas aquela vida longa se foi, morreu de morrer
De esquecer
De nunca mais ter

Meu, tu não parece muito bem mas e agora o que você vai fazer?
De uma vez por todas eu vou é desistir daquela vida, tentar esquecer

Do passado, e apagar as boas lembranças
Jogar fora tudo de bom que eu já passei
Não quero ficar de lado, vou cuidar das minhas crianças

(eu não aguento mais me perguntarem)

Sei não....

2008-02-26T12:59:00.001-03:00

às vezes parece que a vida vai afundar... que não há saída....

sei não.... acho que há luz no fim do túnel.

2008-02-21T18:07:00.003-03:00

Acostumem-se aos nomes...

Aquela vida longa
Volvo/Ar
Poderia ser pior
Sábado dancei um samba
Não vou lá não
Cidade Vazia
Só por essa noite
Nada, se comparar
Quando se envelhece
Conheci uma menina
Stupid Girl
Nem tudo são rosas..

em estúdio!

Pé-de-Galinha

2008-02-08T19:14:00.000-02:00

Plantei um ovo e vi nascer um pé-de-galinha

José Manoel

2008-02-08T18:53:00.000-02:00

José dos Santos Manoel era um cara conhecido. Já na escola começaram a zombar do menino. Apesar de seu apelido até então ser Zequinha, logo os meninos mais espertinhos o chamavam de Zé Mané. Passou trinta anos tristes, até conseguir, aos trinta e um, mudar de nome. Mudou de prédio e de porteiro, alterou o nome em todas as contas e frequentava agora uma nova padaria:

a) ficou deprimido ao ouvir alguém chamar outro amigo de Zé Mané, mas não era com ele.

b) foi feliz para sempre.

29 anos

2007-06-04T12:10:00.000-03:00

Há três meses exatos eu estava pensando neste dia. Imaginando o que teria para contar, escrever. Estava livre da morte, por enquanto, livre das confusões mentais, por enquanto, livre para amar e ser amado pela mulher amada, parafraseando minhas próprias poesias. Mudanças? De casa, de estado civil não-oficial, de projeto musical, de rumo profissional, várias. Vontade de mudar mais? Muita. Possibilidade de mudar mais? Remota.

Mas há três meses eu me senti mal. Tive hemorragias e fiquei anêmico. Fiz exames. De repente, uma certeza ruiu. Somos frágeis, falíveis. Descobri um tumor no intestino, um bolo de células que se reproduziam desordenadamente, um caminho para ter um câncer aos trinta e um, trinta e dois anos. Um soco direto no meu queixo. Segundo os médicos e minha consciência, foi um golpe de sorte. Não descoberto o problema a tempo, seria muito pior. Mas foi algo que me fez repensar sobre o tempo que perco em minha curta vida com coisas pequenas, o tempo que gasto trabalhando em coisas que não me dão prazer, o tempo que estou perdendo adiando sonhos e projetos pessoais por medo, preguiça, falta de conversa, inércia, inanição. Pelo menos neste período eu plantei uma árvore.

Sou um poeta médio, um bom escritor, um músico fraco, um bom cantor. São as artes que me dão prazer. É este o mundo ao qual pertenço, mesmo insistindo em fugir do mesmo, fingir que não é comigo, pensar com a cabeça e não com o coração. Eu era um conquistador barato, mas depois de redescobrir o amor passei a nem me dar ao luxo deste prazer mundano. O amor... este me deu grandes alegrias. Mais até do que angústias, embora estas tenham sido uma constante na batalha que travei ao me dar o direito de seguir em frente. Passei por cima de valores, de vontades, do meu cérebro difícil, em prol de uma vida feliz. Feliz, sim.

Todos sabemos que o casamento não é um mar de rosas. Vou parafrasear agora uma música minha, quando disser que ao menos existem as margaridas. Há desavenças, diferenças, mas creio que isso seja o que nos fortalece. Já desisti de muitos amores por menos. Hoje me considero mais apto a persistir, insistir, tentar. Tentar de novo, de novo, de novo, mais uma vez (agora citando Tim Maia). Vale dizer aqui o quanto amo minha mulher, o quanto torço e luto para estar e permanecer com ela pelo resto de minha vida.

Foi um ano em que ganhei e perdi alguns bons amigos. Alguns mostraram ser menos amigos do que imaginava, me decepcionei com gente muito querida na minha vida, mas ao mesmo tempo ganhei outros que imagino que possam permanecer comigo até o fim. Ganhei uma nova família, estreitei meus laços com a minha, ampliando horizontes, sempre. É interessante notar que aqueles amigos de sempre, aqueles que podemos ficar distantes por anos que quando nos encontrarmos seremos exatamente iguais um com o outro, permanecem.

Bem, mas já que a morte me assustou de novo, voltei a pensar nela. E por pura coincidência, ontem mesmo, restando poucas horas para completar estes vinte e nove anos, assisti a um filme em que ela era a personagem principal. Ela mesma, a dama da noite, a fatal, a única certeza que temos na vida. Eu já sabia, mas relembrei, o peso da alma. Quando fui me preparar para dormir, olhei o relógio. Era o primeiro minuto do dia quatro de junho de dois mil e sete. E minha alma, meus vinte e um gramas, ainda estavam lá. Na minha cama, havia outros vinte e um gramas dormindo. Estes quarenta e dois gramas que deverão seguir juntos até que desencarnem e novamente se encontrem em um plano superior.

Agora, sigo com fé aos trinta.

O campeao

2007-05-04T12:42:00.000-03:00

Nunca havia sido campeão de nada. Nem mesmo dominó. Na verdade, detestava esportes, jogos, gincanas, competições. Mas nunca havia se importado tanto em ser chamado daquela maneira. Afinal de contas, também nunca havia sido professor, chefe, gerente, comandante. Ou mesmo amigo.

Atrás do balcão, acostumara-se a ouvir de tudo. Histórias pessoais de gente que veria constantemente por um tempo, intermitentemente ao longo de anos, ou mesmo uma única vez. Discreto, conhecia profundamente problemas, virtudes, humores, alegrias e desavenças da maioria que passava por ali. Sabia que o senhor de óculos fundo de garrafa traía sua esposa com um garoto de programa. Sabia que a mulher solitária que sentava sempre na mesma mesa não fazia sexo há três anos, sabia que as amigas que se encontravam ali uma vez por mês eram fiéis aos respectivos maridos. Sabia que um dia sairia dali, de alguma maneira. E sabia fazer a melhor caipirinha de kiwi da cidade, que não entupia o canudinho.

Naquela noite o movimento estava fraco. Muito frio lá fora, terça-feira, não havia nenhum jogo na TV. Na pior das hipóteses, seria liberado por volta da uma hora da manhã. A porta abriu com seu ranger característico. Uma mulher divina entrou, calça jeans apertada sem ser vulgar, camiseta justa com os dizeres "baby face", sobretudo de pele sintética comprado em algum marreteiro do centro, seguida por um rapaz de mesma idade, cara de bobo, como tantos que vira por ali.

Amigo, boa noite. Boa noite. Um mojito para a moça, um dry-martini para mim, com cereja no lugar da azeitona. Infelizmente hoje ficaremos devendo a cereja, senhor. Hm.. conhece um drink chamado Claridge (certamente queria impressionar a mulher, até então calada)? Não senhor. Um terço de vermouth seco, um terço de gin, um sexto de apricot brandy, um sexto de cointreau. Sacuda bem na coqueteleira e me sirva, por favor. Não temos vermouth, senhor. Gostaria de provar nossa piña colada, sex on the beach, ou mesmo a especialidade da casa, caipirinha de kiwi? Veja se tenho cara de quem bebe drinks de menina, ô rapaz... me traz um Jack Daniels cowboy.

Reparou que ele tinha sim a perfeita feição de quem bebe até mesmo batida de leite condensado com nescau, mas calou-se e virou de costas para preparar o mojito e servir o scotch. Neste lado do balcão estavam enquadrados e pendurados diversos recortes de jornais e revistas, destacando a excelência dos drinks preparados na casa, e ainda salientando a especial caipirinha de kiwi que não entupia o canudinho. E continuou ouvindo.

Impressionante.. me indicaram este bar como um dos melhores da cidade, diziam que ele contava com um barman premiado internacionalmente. Um absurdo não terem vermouth... ainda mais não terem sequer uma cereja! A mulher permanecia calada, sorrindo, concordando com a cabeça. Ao servir o mojito e a dose, olhou para o casal aguardando aprovação, ou mesmo um obrigado, mas só obteve uma careta feita pelo homem ao olhar para o mojito, um lindo sorriso da moça, que parecia muito simpática, o tintilhar dos copos quando o casal brindou, e outra careta quando o rapaz deu o primeiro gole. Certamente não estava acostumado ao whisky, ainda mais um Jack Daniels sem gelo.

Está bom seu mojito? Sim (pela primeira vez ouviu a voz adocicada daquela linda morena de seios firmes). Posso experimentar? Claro (que voz maravilhosa tinha aquela mulher)! Ele deu um longo gole, outra careta, e engasgou dizendo que um pedaço de folha de hortelã havia entrado em sua garganta. Depois dizem que a caipirinha não entope o canudo! Está horrível! Eu gostei (ela olha para o barman, dá mais um daqueles sorrisos cativantes, coloca o canudo suavemente em sua boca carnuda e suga o conteúdo com cara de puro prazer).

Saiu daquele canto do balcão para atender ao chamado de uma solitária mulher. Sim, aquela que não faz sexo há três anos. Naquele dia ela ainda iria sair dali, ser perseguida por um homem desconhecido, e fazer sexo animal com o mesmo em um beco sem saída. O tempo passava e os poucos clientes iam pedindo suas contas, pagando sem deixar grandes gorjetas. A moça já havia pedido mais dois mojitos, para desgosto de seu acompanhante, que resolvera partir para a cerveja. Estava no segundo copo, falando apenas merdas que não valiam a bolacha de papelão que secava o suor escorrido do copo.

Ela dizia que, antes de conhecê-lo, fora casada duas vezes. Uma com um advogado, outra com um médico. Ele perguntou qual deles ela preferia. Ela disse que o médico cuidava dela, enquanto o advogado cuidava da vida dela. Ele perguntou sobre ele mesmo, na esperança de ouvir algo bom. Ela disse que ele, gerente de uma loja de cosméticos, não cuidava direito nem dele próprio. Achou o máximo aquilo, estava começando a quase se apaixonar por aquela beldade de mulher, espirituosa, deliciosa.

Garçom, já que você é o fodão dos drinks, segundo me informaram, embora eu ainda não tenha esta certeza, inventa um drink diferente aí pra mim. Não vou ficar bebendo cerveja em um bar tão conceituado. Ele pensou em dizer que não era garçom, que era barman, pensou em dizer que drink se cria, não se inventa, mas resolveu entrar no jogo. Após alguns curtos minutos, trouxe um copo minúsculo. Este aqui chama-se El Matador, é para macho. Deve-se tomar em um gole só. O rapaz, desconfiado, mas sem jeito de recusar perante a deusa ao seu lado, engoliu o matador, bateu o copo na mesa e disse para preparar mais um. Teve tempo de perguntar sobre os ingredientes do cocktail. Rum, absinto, um toque de tequila ouro e uma fatia finíssima de limão espremida.

Tomou de uma só vez, logo após a moça perguntar se ele não a deixaria experimentar, e suas feições se transformaram automaticamente nas de um homem bêbado, caído, sem condições ao menos de acariciar aquela linda mulher.

Eram os únicos no bar. Ele, o casal, e o gerente, que veio ao balcão perguntar se poderia fechar o bar naquela noite, pois tinha um compromisso. Aniversário de casamento. Parabéns, bradou o homem com a voz completamente embargada. Obrigado, e saiu. Agora eram só os três.

Ô campeão! Traz mais um drink desses ae pra mim. Nesse momento, o barman foi acometido por uma estranha sensação de justiça, misturada com rancor, ódio, vontade de sair dali, como ele tinha certeza que um dia faria. Puxou o homem pelo colarinho, jogando-o por cima do balcão, colocou a faca de cortar limão em seu cangote. Não sou campeão, não sou garçom, muito menos seu amigo. Mas está escrito ali na parede, você foi campeão do último campeonato de coquetelaria no Japão!!

Realmente, ele se enganara. Era sim um campeão. Mas já era tarde demais. Enfiou a faca na goela do homem, fechou o bar e rumou com aquela belezinha para um motel ordinário que ficava há algumas quadras dali. Nunca mais voltou.

Naquela noite, a única que teria com a mulher de sua vida, perguntou se ela afinal preferia que cuidassem dela ou da vida dela.

Prefiro um barman, ela respondeu.

Vinte e OITO anos (04/06/2006)

2006-06-05T11:53:00.000-03:00

Como podem perceber, não morri aos vinte e sete anos, o que pode ser considerado um alívio. Não que eu pensasse que realmente morreria com esta idade, muito menos que eu desejasse isso para mim. Afinal, quem desejaria? Eu poderia agora continuar, elencar algumas celebridades que faleceram aos vinte e oito, mas esta idade agora não tem o status que têm os vinte e sete no mundo artístico. Em uma pesquisa rápida pode-se encontrar famosos que morreram após completarem vinte e oito, mas incrivelmente não são tantos como os mortos aos vinte e sete. E pode-se perceber também que não eram tão emblemáticos, ou mesmo ícones, no rock e na pop-art.

Por exemplo, o vocalista da banda Blind Melon, uma das famosas bandas-de-uma-só-música, Shannon Hoon, foi encontrado morto com esta idade dentro do ônibus da banda em New Orleans, a cidade dos meus sonhos, por overdose. Deixou uma filha de apenas três meses, o que ainda não tenho. Um ícone do jazz, Bix Beiderbecke, também morreu aos vinte e oito. Perceba que não se comparam aos Jim Morrissons, Jimi Hendrixes, Kurt Cobains e Janis Joplins elencados no texto que deu início a este blog. Sem querer equiparar a vida de cada um de nós, que é importante por si só. Digo isto no sentido do texto dos vinte e sete. Brandon Lee, filho de Bruce Lee, morreu com minha nova idade no set de filmagem de um de seus filmes. Estava prestes a se casar, coisa que também ainda não fiz. E nesta época de pseudo-celebridades, de glamourização do crime, por que não citar a morte de Bemtevi, chefe do tráfico da Rocinha morto há poucos meses aos vinte e oito anos? Porque este texto não se trata de um simples obituário, e não quero misturar as coisas. Além disso, criminosos como ele só passam dos trinta quando têm a sorte de ser presos. E se for começar a contar sobre mortes de pessoas célebres, de sucesso, entro em um campo perigoso. Perigoso como o campo de futebol em que entrou, aos vinte e oito anos, o atacante camaronês Marc-Vivien Foé, do qual saiu morto aos vinte e sete (vejam só!) minutos do segundo tempo de uma partida contra a Colômbia. Sua mulher e filho estavam no estádio e como já disse não tenho esposa nem filhos, ainda.

Não, não vou entrar nessa. Vou usar este espaço para análises e considerações sobre a vida. Chega de morte. Chegou a hora de enaltecer uma característica importante dela. O melhor da morte é esperar por ela, ou seja, viver. E tenho uma vida excepcional. Vou divagar então sobre o quanto e como pode-se mudar os rumos da vida no curto espaço de um ano. Embora eu tenha dito que não poderia fazer nem metade das coisas que ainda não havia feito durante meus vinte e sete, percebo que pude fazer muito, mesmo com o tempo passando cada vez mais rápido. Este é outro fator interessante da vida. Já perceberam que um ano hoje passa muito mais depressa do que quando éramos crianças?

Neste intervalo, algumas certezas caíram por terra, outras se tornaram mais certas. Fatos aconteceram como previsto, outros rumaram para um caminho completamente diferente. A carreira continua um sucesso sem volta. A não ser que eu desista e parta para um outro desafio, uma idéia cada vez mais forte na minha cabeça. Aquele amor arrebatador foi arrebatado por outro ainda mais atordoante. Percebi que aquele era uma fantasia, enquanto o atual é realidade. E como foi bom me dar o direito de mudar. A felicidade pede coragem, e minha coragem me tornou um homem muito mais feliz. Meu projeto musical foi engavetado por outro. Quase sem querer, retomei minha antiga banda e fizemos em poucos meses algo melhor do que fizemos em seis anos na primeira etapa. Sem pretensão, muito menos pressão. Meu livro, por incrível que pareça, cresceu apenas dois capítulos. Mas o início deste blog, também quase sem querer, me fez terminar um outro livro. Este texto fecha o projeto, e dá início a outro. Deixo pronto o livro 'Contos da morte - um sentido para a vida', e passarei a escrever um texto para cada ano de minha vida. Quando morrer, agora espero que aos oitenta e muitos, deixo em testamento que o conjunto deverá ser entregue a alguém que se interesse por publicá-lo.

Em resumo, o ano foi ótimo. Continuo com os mesmos valores de 365 dias atrás. Uma família maravilhosa e amigos para toda a vida, como pude perceber durante as comemorações. Meu novo amor, que seja eterno, me traz a certeza de que meus planos serão concretizados. Tudo lindo, com um único porém. Perdi neste intervalo outro bom amigo e irmão por criação. Primeiramente, há seis anos, perdemos o Fabrício. Agora, no início deste, Murilo. Este texto é para vocês, aonde quer que estejam, ainda nos encontraremos. Me esperem que chego daqui uns sessenta anos para contar as novas. Rumo aos vinte e nove.

Diga adeus ao Raoni

2006-02-10T16:07:00.000-02:00

Pela sombra de uma única árvore, que se via por uma pequena fresta na porta de alumínio do cubículo, imaginava que deveriam ser por volta das quinze horas do dia três de outubro de dois mil e dezesseis. Estava lá há dois dias, mantido em cativeiro, a pão e água, a gritos e espancamentos, a terrorismo e politicagem. Cuspiam em sua cara todos os partidários que passavam por ali, um lugar aonde jamais seria descoberto pela parte não envolvida da polícia local. Estava muito bem protegido dos holofotes, ao lado da edícola da sede do Partido Ypsilone, no lugar que normalmente serve aos butijões de gás. Muito bem amarrado, amordaçado e dopado, não poderia fazer mais nada que pudesse comprometer as eleições nacionais. Seu nome é Raoni, mas isso não remete a qualquer descendência indígena. Tratou-se de uma homenagem a Raoni Mattoso, cantor sertanejo, ídolo incondicional de sua mãe.

Raoni era apartidário. Votava pois era obrigado, no candidato que tinha mais carisma, melhor assessoria, publicidade, vantagens. Enfim, era uma questão de marketing. Já havia ajudado a eleger todos os candidatos favoritos nas pesquisas e nos seus meios sociais. Em certa tarde de uma quinta-feira, há quatro meses das eleições, viu pela janela de seu quarto quando uma kombi azul estacionou em uma estreita rua que fazia a divisão entre seu prédio e uma favela, a da onça. Uma hora e meia depois do início do incêndio na favela da onça, a mesma kombi azul estaciona alguns metros à frente do local anterior. Saem do carro aproximadamente cinco ou seis pessoas. Com cobertores, água, cestas básicas e santinhos nas mãos dizem mecânicamente: "- Dr. Lisberto enviou ajuda". "- Vote no Partido Dáblius"!

Desceu as escadas e aproximou-se do foco de pessoas aglomeradas, entre policiais e bombeiros, jornalistas, câmera-men e papagaios-de-pirata, moradores desesperados e bom-samaritanos com um leve riso estampado no rosto. Alguns destes últimos ainda tentavam disfarçar, cretinos tentando um choro hipócrita. Eram representantes de todos os partidos, tomando partido da canalhice partidária alheia. Os mentores do crime, que foram os primeiros a prestar algum tipo de solidariedade - se é que pode-se chamar santinhos de "ser solidário" - já haviam partido. Naquele momento a imprensa cobria amplamente a tragédia, com helicópteros, moto-links, transmissão ao vivo com âncoras tradicionais, até mesmo uma moça do tempo que foi deslocada pra cobrir extraordinariamente o fogo que ardia na zona oeste. Não era portanto um bom momento para continuar a campanha. Naquela hora era inclusive necessário declarar, via dirigentes e governantes do partido, que muitas vertentes políticas estavam fazendo uso eleitoreiro das chamas e cinzas que ardiam corpos. Quando literalmente baixou a poeira, e já não era mais de interesse comercial da mídia em geral, os terroristas voltaram oferecendo novos santinhos, distirbuindo-os e dizendo: "- Isso é coisa do governo"!

No dia seguinte, lendo o jornal diário, viu fotos de crianças desamparadas, corpos carbonizados, e ficou sabendo que a causa oficial do incêndio foi um botijão de gás que explodiu. Leu declarações de moradores ainda assustados com o estrondo da explosão. Estaria Raoni ficando surdo? Em uma das fotos, que inclusive foi capa de alguns noticiários menores que compravam fotos de segunda-mão da grande imprensa, via-se claramente aquela kombi parada. Caso aumentasse a foto, daria para ler a placa, CTI 7492. Os pequenos jornais nem sequer se davam ao trabalho de digitalizar as placas de carro ou rostos de menores. Em um surto de patriotismo, resolveu investigar.

Checou com uma amiga que trabalhava nos bancos de dados da prefeitura. Estranhamente, o automóvel Volkswagen Kombi 1979 azul-royal de chapa CTI 7492 pertencia a uma espécie de sigla, V. M. J. Havia um registro de multa por precariedade do veículo. E também fazia parte de um processo que corria há dois anos por atropelamento sem oferecer socorro. Uma semana depois ouviu no noticiário sensacionalista sobre outro incêndio que fervia sobre uma favela da capital. Raoni não hesitou e rumou até o local. Ali, logo viu a kombi estacionada e os cabos eleitorais oferencendo sua ajuda-padrão. Pegou uma filipeta do Dr. Lisberto, candidatíssimo a uma vaga no senado federal. Não foi difícil encontrar a chave do mistério quando entrou em um diretório do Partido Dáblius. Havia fotos, cartazes, adesivos automotivos, bonés, camisetas, todo material barato de campanha do candidato ao governo estadual, Valter Maranhão Júnior.

Uma verdadeira guerra ocorria entre estudantes universitários engajados e a polícia militar. Um comício do Partido Xise havia terminado em confusão após o encontro com um grupo de extrema esquerda, do Partido Cedozê. Existia no ato uma clara intenção de colocar a opinião pública contra os Xises, atuais governantes daquela cidade. Nas imagens obtidas por uma câmera amadora, percebia-se que o pequeno grupo do Cedozê apareceu disposto a criar confusão, saindo todos de duas Kombis. Nenhuma delas era azul. Raoni agora permanecia alerta a todos os noticiários de rádio e televisão, comprava os jornais da manhã e da tarde, procurando Kombis. Aonde houvesse tumulto, ele estava lá, anotando placas, fotografando pessoas.

Conseguiu após quarenta dias de tocaia algumas imagens comprometedoras. Homens saídos de uma Kombi verde e amarela, espancaram mendigos em plena avenida principal. Aquele ato, que seria atribuído aos esquerdistas, garantiria a reeleição da maioria dos congressistas do governo municipal. Só que ninguém, repito, ninguém sabia da existência de fotos da mesma Kombi patriota estacionada ao lado da marquise aonde dormiam os mendigos, e logo depois na garagem da sede da sub-gerência estadual do Partido dos Agás.

Raoni conseguiu reunir uma boa quantidade de provas documentais que revelavam muito mais que a habitual corrupção dos noticiários políticos. Tinha em mãos desde homens de picareta esburacando as estradas para serem recapeadas em seguida até atores vagabundos chorando a perda do barraco previamente preparado para ruir. Era um verdadeiro homem-bomba, prestes a explodir. Relutou até restarem três dias para as eleições nacionais. Sua vida comum tornara-se pura adrenalina, poderia virar um herói, entraria para a história. Enviou cópias de suas provas a todos os partidos de A a Z. Bastou um dia para que a força-tarefa da inteligência federal, junto às polícias civis e estaduais, exército e toda a máquina dos partidos que haviam recebido as cartas de Raoni ameaçando jogar merda no ventilador caso seus candidatos não renunciassem, num inétido mea-culpa coletivo, o localizassem.

Dentro daquela caixa de concreto, há duas horas do fim das eleições, Raoni era o documento real que poderia mostrar, pela primeira vez, como funcionava por completo o esquemão, a teia de interesses e desinteresses que movem uma nação corrupta, não importa o partido. Poderia contar tudo o que sabe, e salvar a república. Cuspido e escarrado, ossos quebrados, com hematomas e traumatismos, ele está lá, pensando em tudo que viu e tudo o que poderia ter feito. As urnas se fecham e começam as apurações por todo o país. Diga adeus ao Raoni.

O Conto da Carochinha (trilogia 1/3)

2006-02-03T17:12:00.000-02:00

Uma família classe-média aguardava docemente a chegada do mais novo integrante. O bebê nasceria em poucos dias, a barriga da mãe já se encontrava enorme, daquelas em que as pessoas comentam: "- Já está saindo o bracinho"! Temporão, seria o décimo neto do patriarca, Silvio Ramos, militar aposentado que estivera na revolução de 1932, sendo portanto um dos heróis da resistência. Grande bobagem para todos ao seu redor, pois ganhava parcos centavos pela aposentadoria heróica. O tenente Ramos tivera cinco filhos. Alceu, morreu. Alberto, foi o único a seguir carreira militar, mas foi expulso da corporação por pederastia. Não que fosse incomum, mas naquele caso era evidente demais para o coronelato. Aldeir, não teve filhos. Alberico, teve nove. Cinco com a primeira mulher e quatro com a segunda. Alcione teria o primeiro dali alguns dias.

O tenente nunca foi com a cara do genro que, além de ser pobre, mamava nos bicos da família Ramos. Mas sua filha querida, caçula, estava perdidamente apaixonada e não havia meios de fazê-la desistir do casório. Adamastor, seu marido, vivia de bicos apenas para que não pudessem dizer que se tratava de um golpista, ou na melhor das hipóteses, um folgado. Após dois meses de matrimônio, soube que estava grávida. Foi o estopim da discórdia, todos na família diziam que então seu marido deveria procurar um emprego fixo, a fim de sustentar o rebento. Adamastor manteve sua frágil situação até saber que se tratava de uma menina. Nunca mais voltou.

O mais novo dos netos, filhos de Alberico com Amélia, tinha 14 anos. A família aguardava além da temporã, a primeira menina da terceira geração. Dois dias se passaram até que a bolsa estourasse, aquele líquido escorresse por entre as pernas de Alcione, sem tempo para levá-la ao hospital mais próximo. A previsão estava correta, mas um soluço fez com que o parto se adiantasse. Sorte dos Ramos que havia uma velha parideira na vizinhança. Nasceu Carolina Ramos, sem o sobrenome do pai, sobre o qual jamais teria uma só referência, uma única fotografia, nem saberia o nome. Amada pela família, assim bastava.

Carolzinha começou a falar com dezesseis meses de idade. Falou 'mamãe', depois 'vovô'. Seu nome, começou a balbuciar um pouco depois. Foi aí que surgiu seu apelido, Carochinha. O tenente Ramos morreria dois anos depois, deixando como herança sua casa, sua parca pensão do exército, o amor pela sua neta caçula e, principalmente, a união familiar.

Além do falecido, moravam no casarão a irmã dele, Aldeir e Alcione. E claro, Carolina. Houve época em que a família inteira vivia reunida, quando lá residiam todos os filhos do seu Silvio, como era chamado o tenente na rua. Naqueles tempos em que Dona Clara era viva. Mas então os filhos de Alberico e sua segunda mulher passaram dos três, ocupando muitos aposentos, e Alberto não se sentia livre com as cobranças do pai sobre sua verdadeira sexualidade. Alcione nem sequer tinha idade para casar. Mesmo com a mudança dos dois filhos, todos se reuniam semanalmente aos domingos, para manter aquela união prezada pelo patriarca. O Alceu morreu menino, de rubéola.

O enterro foi simples, como a humildade da família poderia pagar. Dois dias depois, era domingo, todos se reuniram, mas não houve almoço. Alberico tocou logo no assunto da herança, ao lado de sua terceira mulher, com quem ainda não teve filhos. Como ficaria a questão da casa? Aldeir disse, angustiado, que não queria falar sobre isso naquele momento, e irritou-se. Subiu para seu quarto no momento em que Alberto disse que, por ele, venderia a casa e dividiria o montante entre os quatro. Alcione disse que tinha uma filha pequena, e que deveria ter mais direitos pois ainda morava na casa, sem deixar de comentar que Sandra, a tia, não teria para onde ir. Esta nem sequer tinha direito a parte da pequena herança, e se calou. Alberico, o mais abonado da família - em caso contrário não teria nove filhos - se comprometeu a pesquisar o valor venal da casa. Encontraram nas coisas do velho a escritura, cuja cópia foi prontamente entregue a um advogado de confiança da família. Aldeir e Alcione conversaram longamente após os outros saírem. A tia continuava quieta, provavelmente prevendo seu pouco futuro.

Ficou definida a venda do casarão, que foi concretizada em poucos meses. Alberico engrossou um pouco o saldo bancário. Alberto torrou tudo em dois anos, em São Francisco, Califórnia. Aldeir aplicou tudo em um fundo de previdência, e alugou um kitinete com o salário que obtinha como motorista de ônibus. Alcione, que não tinha experiência com dinheiro, passou um tempo na casa de Alberto, dois dias no apartamento de Aldeir, depois alugou um quarto em uma pensão que aceitava crianças. A tia muda, depois de cinco meses no sanatório municipal, foi morar com o Tenente Silvio Ramos. A família ruiu. Os irmãos se viam apenas nos aniversários, primeiramente, depois apenas no natal, depois apenas quando alguém precisava de um favor ou um empréstimo.

Carol cresceu vendo sua mãe sendo espancada pelo seu padrasto, alcoólatra do tipo incompreendido, do tipo coitado. Quando faltava dinheiro para a pinga, eram bofetões, empurrões, agressões verbais e estupro. No dia seguinte, com sua branquinha, voltava a ser um pobre e pacato viciado. Foi a saída para sustentar fraldas, remédios, um pouco de estudo e condições para que a menina pudesse 'levar outra vida', como dizia Alcione em seus momentos de pranto. Com doze anos, percebeu que o padrasto a olhava libidinosamente. Com doze e meio, foi violentada na frente de sua mãe. Esta só mantinha seu casamento, leia-se sustento, pois seu marido tinha uma casa. Era aposentado por invalidez, no INSS, e tinha uma casa. A previdência ia para a pinga, o salário de Alcione pagava as contas. Mas não pagava aluguel. Sua filha ainda fora abusada por diversas vezes, o cabra pegou gosto pela coisa, até que Carochinha fugisse e nunca mais voltasse, aos quatorze. Virou Samantha, depois Joyce.

Valeska tinha uma tatuagem em que se lia "um grande amor", cravada no lugar do corpo feminino aonde se inicia a parte superior da divisão das nádegas, no local em que a marca de biquini forma sua menor parte, em forma triangular, no traseiro. Além desta, tinha um anagrama japonês que dizia significar "fé". Fazia programas ora na rua, ora em um pequeno bordel que a acolhera há quatro anos. Ganhava uma miséria por um boquete, uma merreca pelo sexo dito normal, e pouco em caso de vale-tudo. Estava apaixonada por um cliente que a frequentava, acreditava que era amada por ele e poderia fugir daquela vida antes dos vinte. Já não via sua família desde a última vez que olhou para a única foto que trazia daquela época, a única imagem que tinha de seus tios e avô, que a segurava no colo no sofá daquele casarão, do qual não tinha nenhuma lembrança. Naquela noite, seu cliente não apareceu. Não viria a aparecer nunca mais, pois havia se mudado para outra cidade, para outro inferninho, para outra namorada de aluguel. Em sua cama, quando conseguiu dormir, sonhou pela primeira vez com o Tenente Ramos, seu avô. Um sonho maravilhoso, como se ele ainda estivesse vivo e toda a família se mantivesse reunida. Na noite seguinte, Karen voltou à labuta.

Eu uso óculos?

2006-02-02T16:32:00.000-02:00

Se as meninas do Leblon não olham mais pra mim, é porque não moro no Rio de Janeiro. Se volta e meia eu entro com meu carro pela contramão, é porque sou distraído. Mas eu uso óculos. Uso?

Caso me perguntem se os uso, não saberei ao certo responder. Sou um daqueles casos em que se usa óculos em determinadas situações. Seria mais fácil se fosse portador da tal 'vista cansada', usaria o par de lentes apenas para ler e teria uma resposta na ponta da língua: "- uso para ler". Mas meu caso é de astigmatismo. Fraco. Pouco mesmo.

Então meu uso se restringe à situações. Se uma pessoa me conhecer dentro do cinema ou em algum estádio de futebol, conhecerá uma pessoa de óculos. Ao dirigir, meu problema não é ver a placa sinalizando a contramão, ou os carros à minha frente. Não leio nada de longe. Então, na minha cidade, não preciso usá-los. Em outro lugar, ou em alguma estrada da vida, uso para poder ler as indicações. Ando com um par dentro do carro, e oportunamente os coloco no rosto apenas para ler o nome de alguma rua que ainda não conta com a placa estilo 'magnólia' (ver filme homônimo).

Isso me faz rotineiramente perder, estragar, entortar ou mesmo quebrar de vez meus óculos. Após os jogos do meu timão, coloco-os no bolso. Detesto andar com eles pendurados na gola da camiseta. Se vou ao estádio sem as lentes salvadoras, vejo as jogadas, a bola. Mas não vejo os jogadores nem seus números. Então eu fico perguntando ao meu redor quem fez o gol, quem fez a falta, quem foi expulso. Complicado. Quando saio do cinema, bolso novamente. Para ver filmes, seria até dispensável, se não me importasse com a dor-de-cabeça por ficar duas horas me esforçando para ler a legendas. Quando saio do carro, jogo-os sobre o painel. E, em diversas destas oportunidades, eles quebram!

Há aqueles que praticamente nasceram de óculos. Passam a vida pensando no dia em que irão operar os olhos, algo comum e seguro hoje em dia. Não percebem o charme inerente às pessoas que utilizam o acessório como parte integrante de sua personalidade. Escolhem armações, formatos. Alguns chegam a ter coleções, e quando saem de casa se perguntam: "- com que óculos eu vou hoje"? Meninas de óculos chamam atenção, e não concordo com aqueles que logo após o primeiro beijo pedem para vê-las sem. Óculos são interessantes! Há também pessoas que utilizam aquela estranha correntinha. Prendem a armação e usam os óculos quase como um colar. Quando se deparam com algo para ler, eles estão sempre à mão. Ou mesmo os guardam no bolso da camisa, geralmente armações mínimas e leves. Mas estes podem dizer com clareza: eu uso óculos. E dificilmente os perderão ou destruirão de alguma maneira.

Nós não, os usuários ocasionais de óculos. Não há solução para nós. E lá se vai mais uma armação, destruída pois alguém sentou em cima.

Trabalhar pelado

2006-01-12T12:41:00.000-02:00

Naquele dia resolveu trabalhar pelado. Há tempos, desde que comprou um laptop, podia continuar seu trabalho de vendedor à distância, imposta por suas intermináveis viagens. Fazia de tudo na empresa da qual era sócio, e cabia a ele as relações públicas do negócio. Pelado no quarto do hotel, percebeu o quanto se sentia mais confortável, sem as amarras de ternos e gravatas. À vontade, o trabalho fluiu. Excitado, não por estar pelado, mas pelo resultado de seu dia de trampo nu, desconfortou-se ao sair, vestido. Sua feição tornara-se novamente agonizante, suas olheiras reapareceram e seu corpo voltou a se curvar, tornando-o um ranheta. Fez o que fez nas reuniões de negócios e voltou a tirar a roupa assim que chegou no hotel. Um site de informações sobre a cidade visitada indicava bares, restaurantes, boates e casas de shows, mas não tinha vontade de colocar pano algum sobre a sua pele. Decidiu por tentar um novo estilo de vida. Pensou em rumar para alguma sauna local, um american-bar qualquer em que pudesse ficar vestido o mínimo de tempo possível. Mas não era de seu feitio pagar por mulheres, menos ainda para poder se despir.

Não poderia continuar. Adiantou o fim de sua viagem e voltou à sua casa, aonde poderia ficar sem roupa mesmo que aterrorizando as empregadas domésticas. Foram quatro durante o período nu. Após a última, não conseguiu mais contratar outras, pois o boato sobre sua personalidade atingiu toda a audiência da rádio-peão. As mulheres com quem tinha relacionamentos íntimos, tampouco se acostumaram com novo way of life daquele homem. Vestiu então sua camisa mais leve, uma bermuda sem cuecas, chinelos e rumou para o litoral. Sabia da existência de uma praia de nudismo, aonde poderia talvez ser compreendido e enfim trabalhar pelado. Mas não se acostumou com bancos de madeira, toalhinhas nas cadeiras da mesa de jantar, e com outras leis que regem estes locais dito liberais. Voltou então à estaca zero, mas resolveu inovar.

Decidiu continuar. Aproveitou-se de sua condição de majoritário e impôs novas regras no trabalho. A partir daquele dia, todos iriam trabalhar pelados. Algumas funcionárias não se contiveram e partiram para a agressão física e verbal diante da proposta. Das que o fizeram, metade resolveu ficar. Os homens, claro, toparam no ato, obviamente devido à perversão inerente ao ser humano do sexo masculino. Algumas senhoras nem ligaram, outras adotaram paninhos de crochê para esconderem suas imperfeições. As mulheres adotaram a regra de que quando naqueles dias, usariam calcinhas. A gostosona adorou trabalhar aliando o útil, o profissional, ao agradável, seu exibicionismo. O contador de pau pequeno fazia troça de si mesmo, causando gargalhadas. A produção aumentou e pela primeira vez houve bônus de fim de ano para toda a equipe. A rádio-peão aumentou sua audiência.

Logo o conjunto vizinho adotou o conceito. Quando os três blocos de edifícios assumiram a posição e mudaram o nome do empreendimento para Nu-Tower buildings, a imprensa logo arriscou teorias e estudos sobre o prazer de estar nu. Economistas entenderam que a era do nu-capitalismo havia chegado. Em pouco tempo, as maiores multinacionais passaram a exigir a nudez em currículo. O candidato que não tivesse alguma experiência pelado no mercado não poderia ser contratado. Aquele empresário se tornou a maior personalidade mundial, o pai da nova era de libertação. Foi capa da Time meses antes do início da derrocada e seguidas falências da indústira têxtil. Naquele momento, aqueles que insistiam no uso de roupas passaram a se isolar em praias e fazendas do que chamaram de 'roupismo'. O mundo era pelado.

Naquele dia resolveu trabalhar vestido.

Mas tenho o dito!

2006-01-10T17:25:00.000-02:00

Eu tenho um prolapso na válvula mitral.
Eu não tenho uma enzima que dizem ser vital.

Tenho um osso a mais em cada pé.
Tenho varizes.
Tenho enxaqueca.
Tenho problemas nos joelhos.
Tenho fungos nas unhas.
Tenho arritmia.
Tenho taquicardia.
Tenho problemas na pele.
Tenho rosácea.
Tenho caspa.
Tenho gastrite.
Tenho hérnia de hiato.
Tenho distúrbio do refluxo esofágico.
Tenho portanto esofagite.

Mas não tenho cárie. Não estou morto.
E tenho o dito!

Relações Perigosas

2005-12-14T12:02:00.000-02:00

Um coração apaixonado se martirizava pelo fim de seu casamento. Feliz para ele, pois ela já não suportava mais seus hábitos desagradáveis ao sentar-se à mesa, ao tomar banho, evacuar seus dejetos, cozinhar e ver televisão. Isso sem contar que sempre mantinha a chamada freada de caminhão em suas cuecas. Um sujeito sujo, sujo sujeito que escarrava na banheira e arrotava na frente das visitas. Não mantinham relações sexuais há tempos, e ela buscava forças para terminar tudo que havia se esforçado para começar. Ele, por sua vez, ficava indiferente aos indícios de que a relação ia mal, muito mal. Porém, sua ficha caiu quando chegou em casa e percebeu o closet vazio, e um bilhete em cima do aparador central da sala de estar. Dizia que já não poderiam mais tentar, que o melhor era simplesmente esquecerem que um dia foram felizes. Aquele vendedor de máquinas agrícolas chorou feito criança, assim que leu as últimas palavras daquela carta: adeus e até nunca mais.

No dia seguinte, ao acordar sozinho no quarto que já fora de ambos, entrou em depressão. Não sairia de casa por mais três dias, até sair pela janela do oitavo andar do edifício classe-média em um bairro classe-média-baixa. Seu corpo caiu em frente ao farmacêutico, que voltava do almoço naquela quinta-feira. Este tinha um casamento feliz, família feliz, laços fraternos com toda a família. Completaria naquele ano trinta anos de casado e planejava uma grande festa com toda a família, amigos e vizinhança. Ao chegar em casa após o expediente, que terminava invariavelmente às dezoito horas, comentou com sua digníssima sobre o ocorrido. Ela divagou sobre o perigo do corpo cair em cima de sua cabeça, uma probabilidade de duplo-óbito bastante mórbida e remota. Ele sofria do coração, já contava com duas pontes de safena, e vangloriou-se de nem sequer ter sentido uma palpitação mais forte no momento em que aquele porco caíra bem à sua frente. Foram dormir, abraçados como sempre, mas não sem antes darem boa-noite à caçula, única remanescente dos quatro filhos que ainda morava com os pais. No dia seguinte, sua esposa levantou-se mais cedo, apressada por um compromisso profissional, e não percebeu o rosto gelado de seu marido quando deu-lhe um derradeiro beijo na testa. Faleceu dormindo, um sonho para todos aqueles que sofrem com a idéia da morte, e só foi percebido morto pela empregada, que fora chamá-lo para o café-da-manhã, já atrasado.

Há anos trabalhava naquela casa, havia sido 'herdada' quando os pais do farmacêutico resolveram mudar de volta para o interior do estado. Tinha aquela família como sua, uma vez que era mãe solteira de um rapaz já adulto que praticamente não via pois os horários não coincidiam. Quando seu filho chegava do turno noturno do prédio em que trabalhava como porteiro, sua mãe já havia saído para madrugar na casa dos patrões. Porém, de tão desesperada, após a chegada da ambulância voltou para casa mais cedo, podendo dar um beijo de despedida em seu filho que saía para trabalhar. Comentou sobre a morte do patrão, havia conseguido alguns calmantes para dormir e tentar esquecer a cena, sem deixar de ir ao velório e enterro no dia seguinte. Seu filho chegou no prédio alguns minutos atrasado, logo desculpado pela história que contou aos seus colegas. Naquela noite, bandidos invadiram o prédio em um arrastão já comum na metrópole, roubo em massa pelos andares do edifício de alto-padrão. Na saída dos ladrões, com a chegada da polícia, percebeu-se na linha de tiro do duelo travado entre bandidos e ditos mocinhos. Sentiu o sangue escorrer pela testa antes mesmo de ouvir o estampido da arma, e caiu sobre a correspondência dos moradores do décimo andar, que estavam curtindo férias em Bali.

Um telefonema no hotel cinco estrelas acordou o casal. Ao saberem do furto em seu apartamento, logo pensaram em retornar para conferir o estrago. A filha mais velha foi quem conseguiu convencê-los do contrário, alegando que já haviam sido roubados, não haveria mais nada a fazer. Saíram para a praia bem no momento em que estourou a bomba daquele ataque suicida de extremistas islâmicos. Os estilhaços acertaram em cheio todos no recinto, com centenas de mortos espalhados pelo local. Sobrou a filha, que recebera cuidados médicos da Cruz Vermelha e fora enviada de volta ao Brasil, em um vôo fretado pelo Itamaraty. Sentou-se ao lado de outro brasileiro, igualmente atingido pela bomba e salvo por um milagre. Jamais imaginou-se naquele local, não teria dinheiro para isso, mas fora sorteado para fazer a viagem quando inscrevera-se na promoção do evento empresarial em que tocava com sua banda de jazz. Conversaram consternados sobre o ocorrido e sobre as perdas familiares. Havia uma laço entre os dois a partir daquele momento, desembarcaram juntos combinando um encontro posterior, uma espécie de ajuda psicológica naquele momento trágico. O rapaz havia perdido parte da mão direita e não poderia mais voltar a tocar saxofone, sua grande paixão.

O músico foi recebido com grande festa da vizinhança pela sua chegada, são, salvo e maneta. Fora abraçado com compaixão pela moça que morava na casa ao lado da sua, uma evangélica daquelas que deixava os longos cabelos se arrastarem pelo chão. Por baixo daqueles vestidos sem corte algum, havia um belo corpo ainda intocado. Era a única da família a seguir os preceitos religiosos de seu pai, um carcamano durão que havia se convertido após longa disputa contra o álcool. Seus irmãos, os dois homens, haviam sido expulsos de casa logo que recusaram-se a entrar naquele jogo de fé versus dízimo. Um deles havia sumido desde então, outro ainda encontrava-se escondido com a irmã, que o avisou sobre a chegada de seu amigo de infância acidentado. Passou por ali rapidamente, conversou durante poucos minutos com seu amigo, passou em sua ex-casa e teve que retornar ao serviço, pois teria que retirar um corpo estraçalhado dois bairros adiante.

Motorista de rabecão, um bico encontrado para suprir seu desemprego, recebeu o chamado para buscar um corpo suicida. O corpo jazia há quase vinte horas, o suficiente para que os moradores do bairro armassem um piquete contra o descaso da polícia e governantes locais. Chegando no local, recebeu outra ligação em seu celular, que informava sobre outro óbito, de um farmacêutico, declarado inicialmente por sua empregada doméstica. No caminho do IML, pediram novamente para desviar para um bairro nobre perto dali, e recolher o corpo de um porteiro que fora atingido por uma bala perdida em um tiroteio entre a polícia e bandidos que realizavam um arrastão em um prédio de luxo. Saindo dali, passaria ainda no aeroporto para receber mais três corpos de uma família morta no atentado de bali, lotando assim o carro fúnebre de seis lugares, exceto motorista e passageiro. O rabecão capotou minutos depois, ao desviar de uma mulher ensandecida pelo suicídio de seu ex-marido, matando apenas o motorista, único ainda vivo dentro do veículo.

A mãe de Hélio

2005-11-16T14:53:00.000-02:00

A mãe de Hélio esboçava um sorriso contido que há dois anos não se via naquele rosto castigado pelo tempo e por diversos dissabores que a vida lhe reservou. Perdeu seu pai muito cedo, consumido por um câncer mal curado, e sua mãe então perdeu-se no álcool destruindo todo o pouco que haviam economizado para tentar inutilmente uma vida melhor. Fora mal-criada por uma tia igualmente ébria, mas com um pouco mais de tutano. Casou-se cedo com Genésio, motorista de taxi que morava no puxadinho da casa dos Gouvêa, um decrépito idoso que a bolinava desde os quinze anos. A mãe de Hélio, na adolescência, tinha um caso com Gérson, marginalzinho de meia-tigela que saía do sério quando debochadamente era chamado de Jeca Galinha. Quando percebeu-se grávida, quis casar com ele, que fugiu. O velho assumiu o filho como seu, e mimava a criança como se fosse o avô que ela nunca teria. Ainda tiveram a chance de fazer mais uma filha, a irmã de Hélio, antes que Genésio sofresse um infarte fulminante, no meio de uma corrida, em plena avenida 23 de maio, causando um trânsito composto de curiosos impressionados com a feição sufocada e rígida, colada ao volante e acionando a buzina incessantemente. Ninguém parou, o passageiro estava apressado, e o eco da buzina perpetuou-se até que a polícia chegasse. Meia hora depois, uma ambulância conseguiu burlar o trânsito e levá-lo ao hospital, enquanto a remoção do veículo demoraria ainda pelo menos mais vinte minutos. Decidiu por nunca mais casar. Mas naquele dia a mãe de Hélio estava contente, embora já não soubesse demonstrá-lo fisicamente.

Helena chega vinda da E.E.S.G. Parque Itaraí, onde estudava, e percebe a cara pouco alegre de sua mãe: "- O que aconteceu? Você está feliz por acaso?" "- Seu irmão chega hoje..." Silêncio. "- ...você vai deixar?" "- Ele é meu filho." Helena disse que tinha medo, que passaria as primeiras noites na casa da Lu. Naquela tarde a mãe de Hélio fez um bolo, sem cobertura, algo que não fazia há muito tempo, mais que os dois anos que passara privada da companhia de seu filho predileto. Helinho era uma criança alegre, e sempre se metia em confusão. Largou a escola na sexta série para ajudar a mãe, que fazia doces e salgados e vendia congelados. Nunca quis retomar os estudos, dizia que iria trabalhar para que Helena pudesse se formar doutora. Foi pedreiro, office-boy e engraxou sapatos, até arranjar um emprego no posto de gasolina de Carlos Tavares, o Carlão, que era para o menino a figura paterna que não tinha como referência. Até tentou arrumar um encontro entre o chefe e sua mãe, certa vez, mas não deu certo. A mãe de Hélio na verdade ainda mantinha um certo saudosismo da época com Gérson, o verdadeiro pai de Hélio, o anti-exemplo do garoto, caso ele soubesse que não era filho do velho taxista. Quando já rapaz barbado, Hélio conheceu Jussara, que depois o trocou por Rogerinho.

Helião, apelido dado como segurança, pelo qual um de seus companheiros de cela tratou de chamá-lo logo no primeiro dia para tentar ludibriar os caçadores de mulher-de-cadeia, havia cometido um crime brutal. O rapaz franzino com cara de bom moço foi o responsável pela chacina do parque Itaraí, o subúrbio classe média-baixíssima daquela metrópole. Foram assassinados pelo dedo no gatilho de uma pistola automática o pai e a mãe de Rogerinho, com dois e três tiros respectivamente, o irmão dele, com quatro, e o próprio, acabando com o pente de quinze balas mais a da agulha, um no abdome e o resto na cara. Sobrou apenas a irmã do jurado de morte, Lucimara, na época com treze anos, que passou a morar com a tia na mesma rua, pois mesmo que quisessem não teriam condições financeiras para sair daquele fim-de-mundo. Naquele dia, após dois anos, saía da prisão. Muito antes do que qualquer cidadão acredite ser o merecido, mas um velho amigo de seu pai falso tinha um filho que se formara um dos bons advogados da cidade. Este conseguiu que o juiz aceitasse a tese de defesa da honra, e logo em seguida legítima defesa, uma vez que a família partiu para arrancar sua cabeça após o primeiro tiro. Um absurdo, tendo em vista a cena do crime. Sangue, marido e mulher no sofá, filho no computador, sangue e Rogerinho dormindo no quarto. Mais sangue. Lucimara, prima de Jussara, não aprovava o namoro dela com o irmão, pois era dito pecado o namoro entre primos. Além de dizerem que o filho nasceria torto. Não foi portanto este o motivo dela ter se salvado, escondida no armário. O real motivo foi que ela andava de caso com Helinho.

Que voltou para casa mais magro e muito abatido. Sua mãe, então, real e finalmente sorriu: "- Meu filho!" Conversaram durante poucos minutos. A mãe de Hélio serviu feijão, arroz e bife, para delírio das vísceras do filho. Depois, comeram juntos um terço do bolo e ele pediu para se recolher, cansado, há muito tempo sem saber o que era uma cama de verdade. Dormiu o sono dos honestos. Quando Helião acordou, ela trouxe biscoitos e leite para ele tomar o café-da-manhã na cama. Perguntou se o haviam violentado na cadeia. "- Cadê a Helena?" "- Está na casa da Lu, dormiu lá." "- Aonde a Lu mora agora?" "- Mora na casa da Carla, que é tia dela.. desde que você.." "Minhas roupas ainda estão aqui? Estão limpas?" "Sim, no armário." Abriu o armário e estava tudo lá, exatamente como o metódico Hélio havia deixado. Seus brinquedos de infância os mantinha intactos, guardados para que seu filho os usasse, pensando que assim seria um modelo de pai. Pegou o único álbum de fotos que tirou na vida até aquele momento, fotos de sua mãe, fotos de sua viagem à Peruíbe com Jussara, Ricardo, Gilza, Lu e Rogerinho. Desceu, ligou a TV e cochilou novamente. A mãe de Hélio o acordou por volta de duas da tarde, para o almoço. "- A Helena não quer me ver? Não vem almoçar?" "- Sua irmã está ocupada com os estudos, em época final de provas." "- Será que a porra das provas são mais importantes que o irmão que ela sequer foi visitar na cadeia por dois anos?" "Sua irmã ficou muito impressionada com isso tudo, está se recuperando agora do baque que você deu em toda a vizinhança." Hélio então levantou-se bruscamente e subiu para o quarto. Sua mãe perguntou se não queria mais feijão, que ele estava magro, e suas palavras ecoaram pelo vão diminuto da escada do sobrado. Em seu quarto, o agora marginal como seu verdadeiro pai olhou uma única foto que tinha de quando menino, encostados ele, Helena, Genésio e sua mãe no velho Santana oitenta e nove que sustentava a família. Resolveu descer novamente e contar tudo.

"- Mãe, conheci meu pai." "- Seu pai, infelizmente, está morto. Se não estivesse nada disso teria acontecido." "- Teria sim, pois o sangue marginal corre em minhas veias, infelizmente, não tenho sangue de taxista batalhador." Contou à ela que conhecera na prisão um senhor, preso como laranja de um traficante famoso, que em uma conversa contou-lhe que havia morado no parque Itaraí. Não demorou a descobrirem que moravam na mesma rua, tampouco que ele havia namorado sua mãe. Demorou um pouco mais Hélio contar que era o primeiro filho dela, que tinha apenas uma irmã anos mais nova. Demorou mais ainda para que Gérson, munido de muita coragem, ter-lhe contado emocionado que era seu pai. Ficou feliz da vida porque seu filho, até então desconhecido, tinha herdado a canalhice de seu velho, muito melhor por sinal. Disse contente que nunca tinha tido coragem para matar sequer um mosquito, que era um ladrão de galinhas, como seu apelido dava a dica na época. Mas seu filho não, era um verdadeiro assassino, meliante, perigoso. Aquilo mexeu com o garoto, recém-chegado ao pavilhão sete da extinta casa de detenção. Seria ele um marginal geneticamente preparado para tanto? Teria uma veia assassina que o obrigou a matar por ciúmes, já que não sentia amor? A mãe de Hélio então consolou-o com mais um pedaço de bolo, afagos e carinho: "- Está tudo bem agora. Já passou" "- Vou sair, quero ver a Helena." "- Helinho, vê se não vai arrumar confusão na rua!"

Atordoados os vizinhos apontavam e comentavam sobre a presença do assassino. Ele não deu bola, e em questão de segundos batia na porta da casa da tia da Lu. Atendeu a própria: "- Você teve mesmo coragem pra vir aqui?". "- Posso entrar?" "- Não!" Entrou assim mesmo, deslocando Lu com a mão em sua cintura fina, deliciante, a mais querida da região. "- Quero falar com a Helena.". "- Ela não para de chorar, não quer ver você nem pintado." "- E nós?". "- Você matou minha família!" Hélio tentou dar-lhe um beijo, recusado com vêemencia, e subiu. Ao avistar Helena no quarto, viu que não estava sozinha. Uma moça de costas, loira, curvilínea, com marca de biquíni saindo por cima da calça justa, estava irreconhecível. De costas, pois ao virar deu para Hélio perceber claramente que Jussara tinha pintado os cabelos. "- Seu monstro!", partiu pra cima dele com o tamanco nas mãos, para ferí-lo. Instintivamente, sacou sua arma, guardada há dois anos por um comparsa local, e deu um tiro no seio esquerdo de sua ex, o motivo. Helena assistia transtornada enquanto sua mãe, em casa, sentiu um calafrio e logo pensou o pior. "- Não foi bomba, foi tiro." Lucimara chegou a tempo de tomar o segundo tiro disparado, e sua tia também fora alvejada ao chegar com as compras da semana. Verduras no chão, Hélio fugiu. Sirenes e mais estampidos de tiros foram ouvidos no bairro, pessoas gritando e lojas sendo fechadas por seus gerentes. De repente, a confusão cessou, e todos saíram à rua para conferir o estrago. Um policial morto e um rapaz, barbado, franzino, mais magro e muito abatido, dava os últimos sinais de vida enquanto seu sangue escorria pelo asfalto, saindo de sete buracos espalhados do pescoço para baixo.

Em casa, aquela senhora não pela idade, mas pelo sofrimento de vida, resolveu não sair. Sentia na espinha que seu amor finalmente havia chegado ao fim. Nem Gérson voltaria, e mesmo que voltasse não seria o mesmo, nem seu filho, o espelho daquele amor, retornaria aos seus afagos. Helena chega em casa esbaforida, gritando alto mas sem expressão de palavras, e corre para o banheiro, trancando-se. Sua mãe nem sequer se mexeu na cadeira da mesa de jantar, aonde separava feijões para a janta. Foi obrigada a levantar-se quando soou a campainha. "- A senhora é a mãe de Hélio Jesus dos Santos?" "- A própria."

Voltei a fumar!!

2005-09-20T14:23:00.000-03:00

Ah, como é bom voltar a fumar... Após dois anos com saúde, mas sentindo a mais necessária vontade, é realmente excelente voltar ao vício, como o bom filho sempre retorna. Ah, como é bom sentir novamente a taquicardia, as mãos tremendo, o cansaço e o desânimo que só uma boa dose de cigarros pode causar. Como é bom saber que a cada trago estou reduzindo minha vida em alguns segundos.

Ah, como é bom sentir meus pulmões diminuindo sua capacidade respiratória, sentir a dificuldade que meu coração, veias e artérias têm para espalhar meu sangue uniformemente pelo corpo. Como é bom voltar e aumentar um pouco mais a intensidade de minha gastrite, sentir meu estômago sofrer com a acidez que corrói suas paredes. Sem falar em como é bom acordar após uma noitada de bebidas e cigarros, sentindo uma ressaca muito maior e aquele indescritível gosto na boca seca. E as roupas? Ah, as roupas ficam com um odor exclusivo, refinado, que só os maiores apreciadores de tabaco podem usufruir e dar o valor necessário.

Ah, como é bom jogar bola e precisar vomitar os pulmões... Como é bom ter a certeza de que nunca mais subirá aquele lance de escadas sem alterar bruscamente os batimentos cardíacos. Ao percorrer um piscina inteira, saber que o fez em um tempo muito maior, e não aguentar nadar mais por todo o tempo de antes. Sentir que os músculos atrofiam, e ainda desenvolvem-se mais lentamente.

Ai meu Deus, como é bom voltar a fumar!! Poder acabar com o bem-estar de um recinto fechado, fazer mal às pessoas que estão em minha volta, enfumaçar um barzinho, um restaurante, e de quebra ainda perder boa parte do paladar. Como é bom fumar no banheiro, deixando o cheiro da fumaça se misturar ao do sabonete. Ter ânsia só de entrar no local após algumas horas e sentir que aquele banho na hora me deixou cheiroso, mas que em segundos meu cabelo boca e roupas foram inpregnados pelo 'Eau de Cigarrette'.

Como é ótimo voltar a fumar... Assim eu morro logo e me livro desse vício maldito.

TURBULÊNCIA!

2005-08-30T17:34:00.000-03:00

Após um longo período de chuvas e tempestades, conseguiu reverter a difícil situação da aeronave, manteve o manche sob controle e seguiu no automático. Tudo parecia tão tranquilo que resolveu pedir à tripulação para que servissem a refeição, atrasada devido às intempéries. Aquele avião há tempos não fazia uma viagem reta, tranquila, e o comandante tinha prometido a si mesmo maior cautela com as previsões metereológicas, fugindo assim de qualquer problema que pudesse causar danos à nave ou mesmo derrubá-la para sempre. De vez em quando, durante a longa e interminável viagem, pensou em desistir e se deixar abater, ou ainda desligar as turbinas e simplesmente cair. Porém, sempre era atraído por um novo destino, seduzido por diversos aeroportos. Mas jamais um porto seguro ou eterno.

Ao receber as coordenadas da próxima parada, empolgou-se. Achou que a chave poderia estar ali, não soube entender exatamente como chegou à esta conclusão. Pelas imagens que tinha do local, pelo prazer que lhe proporcionava, o povo hospitaleiro, enfim. Achou que aquele era o melhor destino desde que decolou pela última vez, partindo daquele lugar onde viveu os melhores anos de sua vida. Pelo rádio, comunicou-se com a base para saber quanto tempo livre teria no local até a próxima viagem: "- Se assim quiser, poderá ficar. Não temos mais planos para você, e é sua vontade aposentar-se". Vibrou com a possibilidade e determinou que ficaria por ali até o fim de seus dias, que viveria cada segundo naquele local como se fosse o último. Sossegaria o facho. Estava contente demais para perceber que contratempos da natureza se aproximavam de seu avião de carreira com a rapidez de um jato. O primeiro raio caiu exatamente no bico da aeronave, desestabilizando-a.

De supetão voltou ao comando, desligando o piloto automático. Percebeu que estava em uma tempestade elétrica, que muitos raios caíam nas mais diversas partes de seu avião. Ficou excepcionalmente desesperado. Geralmente, tinha sangue-frio em situações como esta, logo pensava e dava início aos procedimentos-padrão para cada tipo de adversidade. Porém, achou que era esta a tempestade que iria traí-lo, tirar de si seu destino, destruir suas pretensões. Logo agora que tinha escolhido sua rota final, descoberto a ponta da felicidade, bastando apenas escavar aos poucos para encontrá-la inteira. Por um momento pensaram que havia desistido, pois o avião começara a cair. O frio no estômago dos passageiros tornou-se intenso, até aqueles com mais bagagem em vôos comerciais começaram a preocupar-se, mesmo as aeromoças que iniciavam o lanche travaram seus carrinhos e saíram correndo pelo corredor, recostando-se em suas poltronas e apertando os cintos de segurança com pavor. A situação era mesmo atípica inclusive para profissionais, imaginem então aquele rapaz que pela primeira vez viajava de avião. Borrou-se. Ao olhar para o lado direito da aeronave, apenas via a asa praticamente em pé. Achou que estavam realmente caindo, mas na verdade era o piloto que arremetia para driblar a nuvem elétrica. O avião voltou a subir e todos se tranquilizaram novamente.

Nos corredores, ouviu-se o som das caixas acústicas: "- Senhores passageiros, aqui quem vos fala é o comandante Ferreira, responsável por esta nossa viagem e por toda tripulação e passageiros desta aeronave. Passamos agora por uma tempestade elétrica, e como procedimento de segurança tivemos que deixá-la cair por cinco mil metros até que saíssemos da nuvem que causava os raios, que puderam enxergar por suas janelas. Após a queda, arremetemos para a esquerda subindo novamente por oito mil metros e assim passando por cima da nuvem e reestabelecendo nossa rota. Pedimos desculpas pelo transtorno e esperamos que aproveitem o restante da viagem. Obrigado por vossa atenção". Repetiu o aviso em inglês e espanhol, pois tratava-se de vôo internacional operado por uma companhia chilena de aviação.

Tranquilo na cabine, voltou a pensar em seu feliz destino final. Não tinha motivos para voltar atrás, desistir. Passou pelas maiores provações que um piloto pode ter no exercício da profissão e, embora tenha errado por diversas vezes, na maioria delas saiu-se vencedor dos desafios que a vida impõe a cada um de nós mortais. Quando derrotado, crescia com o aprendizado. Aos poucos foi se reanimando, e já voltava a sorrir. Pensava que quando chegasse, teria que comprar uma bermuda, quando sentiu o primeiro impacto.

Sem saber o que ocorrera, percebeu uma leve instabilidade aerodinâmica. Não perceberia que havia sido atingido de raspão por um míssil, que apenas danificara uma parte pequena da fuselagem, sem riscos maiores para o vôo, não fosse o fato de receber um comunicado via rádio. Foi informado que estava em um espaço aéreo fechado, num local que passava por guerras constantes. Foi quando percebeu que seus instrumentos não estavam operando corretamente, e que estava cada vez mais longe do seu destino final. Quis chorar quando pensou novamente na possibilidade de não atingir seu objetivo. Teria autonomia suficiente com o combustível que restava? Teria que pousar em um campo de guerra, podendo ficar refém ou até mesmo morrer por uma causa que não era a sua? Sentiu o segundo impacto, desta vez mais forte e desorientador, não havia mais rumo para seu avião. Ouviu os gritos desesperados dos passageiros, as rezas das aeromoças, o co-piloto havia desmaiado, o navegador vomitava. O barulho era ensurdecedor. Contra sua vontade, teria que abortar a missão.

Parte da asa traseira havia sido atingida, mas com um esforço descomunal conseguiu pousar em um deserto, destruindo completamente a aeronave e matando apenas dois dos duzentos e treze passageiros e tripulação. Dois mortos e quarenta e sete feridos, um ótimo número que daria a ele as maiores honrarias que merecem os pilotos. Só que sua vontade era continuar aquele vôo tranquilo, com destino certo, e viver feliz.

Nem sempre os caminhos escolhidos funcionam, sempre existem interferências vindas dos mais diversos, obscuros e imprevisíveis lados. Ficou refém dos terroristas locais enquanto duzentos e onze pessoas eram deslocadas para abrigos da ONU. No cativeiro, pensou apenas no que poderia ter feito para fugir das intempéries e erros de percurso. Percebeu que sua culpa estava justamente no fato de encarar estes problemas, ao invés de sair pela tangente. Sua coragem e audácia lhe valeu um destino certo e feliz, porém não havia mais tempo para desfrutá-lo. Foi degolado brutalmente enquanto olhava pela última vez para a foto de seu porto seguro, que lhe esperava em sua última parada. Qualquer semelhança com nossas vidas não será mera coincidência.

Troca de Rotina

2005-08-25T14:40:00.000-03:00

Sentado na velha cadeira-padrão com rodinhas, controle pneumático de altura e regulagem de dorso, sentia-se insatisfeito, estressado, fatigado. Seu copo d'água estava pela metade, o de café vazio, cinzeiro cheio. Todos matinham a mesma rotina diária, inclusive ele, mas neste dia o barulho das impressoras, o teclar dos redatores, as conversas sobre as divisórias, todo o normal o incomodava. Saber sobre a gravidez da filha da secretária, sobre o capítulo de ontem da novela, ou ainda da ríspida discussão entre dois funcionários que não se bicam, já não surtia o efeito de até então. Não poderia mais ficar ali, sorrindo, sendo amigável. Não conseguiria mais atravessar aquele corredor e voltar à sua sala, caso dali saísse. Resolveu continuar.

Toc-Toc, alguém entra. Tem um minutinho? Pode falar... Sabendo que aquele minutinho seria extendido por pelo menos vinte. Durante esse tempo, pensou em como seria se tivesse virado escritor, como sempre quis. Tudo bem que seus livros jamais haviam sido aceitos nem pelas piores editoras, e que naquela ele havia conseguido um emprego na área administrativa por clemência de um amigo, que deu o emprego, mas publicar aquilo não! Refletiu até escutar a frase final da pessoa à sua frente, O que acha? Pode mandar fazer.

O ruído do ar-condicionado tremia. Seus dentes rangiam. Sua cabeça praticamente explodia. Não era um dia normal de péssimo humor, era mais grave. Seu estado de espírito fora invadido por forças ocultas, seu rei na barriga havia sido deposto. Perdera suas próprias rédeas e não poderia mais responsabilizar-se por quaisquer atitudes. Era decretada a guerra entre os povos, do cérebro aos hormônios, passando pelo coração.

Pensou em sua filha, primeiramente. Depois, pensou na família como um todo, no cachorro e na ex-mulher, nesta ordem. Levantou-se finalmente da cadeira e gritou: "VOU MATAR TODOS OS FILHOS DA PUTA DESSA PORRA!".

A última notícia sobre ele foi a de que surtou em um restaurante por quilo, pois naquele dia não havia cenoura ralada. E isso fugia completamente de sua rotina.

Amor à primeira torcida

2005-08-09T16:47:00.000-03:00

Estava indo ao jogo do Corinthians. Parecia apressado. Encontrou alguém por acidente, chamava-se Polyana. Com ípsilon, ela disse. Perguntou para que time torcia, respondeu que não torcia, mas passaria a torcer pelo Corinthians.

Joga hoje? É, estou atrasado, encontrar com os outros para assistir à peleja. Quem sabe a gente se encontra de novo? Talvez nunca mais. Quer ir comigo? É perigoso? Não. Vamos assistir à todos, pelo resto de nossas vidas? Espero que sim.

Seus filhos são corinthianos, e seus netos assim o serão.

Eliseu é nome de velho

2005-08-01T22:36:00.000-03:00

Desde pequeno Eliseu tinha mania de doença. Logo que aprendeu a ler, interessou-se em procurar jornais e revistas com tudo que houvesse sobre os males modernos e todas as novidades do mundo medicinal. Seus pais acreditavam que ele tivesse alguma patologia psicossomática ligada à hipocondria, porém Eliseu não gostava exatamente de tomar remédios. Logo que tinha ciência de alguma doença, o garoto acreditava piamente que era portador do mal. Com sete anos de idade, conheceu Leucemia, seu primeiro amor. Andava muito cansado (fadiga), fazia tempo que não visitava os tios que moravam na praia (palidez cutânea), seu nariz havia sangrado no último verão (ferimentos espontâneos e sangramento anormal), não gostava de escovar os dentes (gengivas edemaciadas) e tinha até mesmo tido febre. Um amigo de seu pai que era médico tentou uma conversa com ele, dizendo que se ele fosse realmente portador da doença, já estaria bastante degradado, e já teria que ter ido a um hospital. "- Eu não preciso, me curo sozinho", dizia sempre.

Teve leucemia até os nove anos. Quando se curou, encontrou seu segundo amor, Amidalite. Era uma doença simples, bastava tirar as amídalas e tudo se resolvia, nem precisavam saber que era apenas dor de garganta, resultado de uma tarde de sorvete na casa da tia Laurinha. Sua mãe preocupou-se achando que Eliseu iria tentar tirá-las ele mesmo. Lá veio novamente o amigo de seu pai: "- Não é mais usual extirpar as amígdalas, hoje em dia o tratamento é via antinflamatório". Eliseu sabia que não precisaria de nada daquilo, "- Me curo sozinho".

Assim foi caminhando a vida do pequeno, que enquanto tornava-se adulto conheceu muitos amores. De lordose à anemia, de esquitossomose ao mal de Parkinson, passando por outros casos mais breves, como osteoporose e pneumonia, o já rapaz continuava com sua mania doentia. Teve inclusive um longo e seríssimo caso com a Aids, traiçoeira. Andou meses pelos cantos, foi seu caso mais sério. Chorava por acreditar ter uma doença que, pela primeira vez, sabia que não poderia curar. Além de ser jovem e mais consciente da realidade, havia sido bombardeado, como todos de sua geração, com propagandas que deixavam bem claro que o mal não tinha cura.

Tudo durou até seus dezoito anos e três meses, para ser bem exato. Um dia estava indo para o curso pré-vestibular e leu uma matéria no jornal do metrô sobre envelhecimento precoce. Naquele momento toda sua vida parecia ter sentido, todas as dores, as doenças anteriores eram parte do passado. Ele sofria de uma doença rara, carcterizada por antecipar os sintomas da velhice. Além de ser portador destes, que na verdade eram decorrência de jamais ter feito algum exercício físico na vida (estava sempre doente), ainda tinha ganho alguns dois ou três fios de cabelo brancos e, principalmente, tinha inclusive um nome de velho: Eliseu Braz da Silveira. Se o chamassem de Eliseu, Braz ou Silveira, daria no mesmo. Finalmente tinha uma doença que fazia jus ao seu nome.

Nas semanas que se passaram teve momentos de depressão. Estava começando a vida ainda, entraria em alguma faculdade, seria veterinário como queria ele, ou médico como queria seu pai, ou ainda advogado como os homens da família de sua mãe. "- Medicina no Brasil é pedir para viver na merda", dizia ela. Pensava nas coisas que não havia feito, que embora tivesse sido portador do HIV, ainda era virgem. Com tantas doenças venéreas não poderia se enroscar com qualquer uma. Passados dois meses, já sentindo sintomas da artrite reumatóide, indagou-se: Por que ele? Quais as causas de sua doença? Seria genético, hereditário, será que alguém da família havia sido portador deste mal? Pela primeira vez não quis estar doente, mas era tarde demais pois o amigo médico de seu pai havia falecido em um acidente com o helicóptero de resgate do hospital no qual trabalhava. Pesquisou tudo sobre o mal, tentou de todas as maneiras não acreditar que tinha a doença, porém sentia as dores nas costas, perda de cabelos causada pela simples mudança do couro cabeludo de um jovem para um adulto, tinha a certeza de que havia um problema nos genes que controlam a estrutura do núcleo celular, uma mutação que ativa a produção de uma proteína e que desestabiliza este núcleo, afetando todas as células, menos as cerebrais. Adquiriu rugas. Sentia-se fraco, talvez a causa fosse os sete cigarros que já havia fumado na vida, leu sobre isso a respeito. Fez o teste que encontrou no site de um respeitado profissional da endocrinologia, "Saiba sua idade real". Respondeu às perguntas e viu o resultado: "Você apresenta características de uma pessoa com idade superior a 65 anos. Um programa anti-envelhecimento poderá lhe trazer grandes benefícios. Antes tarde do que nunca!".

Tinha agora que dar um jeito em sua vida. Viver intensamente, esse era o plano. Fazia tudo que lhe desse na telha, saía durante dia, tarde e noite, faltava ao curso e jamais entrou na faculdade. Levou para a cama as meninas da rua e depois do bairro, adquirindo uma incrível experiência que lhe rendeu todas as mulheres do mundo. Bebeu todas as marcas de whisky, vodka e absinto, suas preferidas. Viajou pelo país e conheceu todos os buracos onde se tocava boa música e onde poderia se acabar. Caiu inúmeras vezes da moto que comprara com a poupança feita por sua avó quando ele nasceu, para custear os estudos, colocou placas e pinos pelo corpo todo. Experimentou maconha, depois haxixe, LSD, anfetaminas e chá de cogumelo. Parou com as drogas quando percebeu que a cocaína e a cola de sapateiro estavam fazendo mal ao seu coração de setenta anos. Um dia lembrou de uma aula na qual estudou a história do Brasil e percebeu que sua vida era naquele momento similar ao slogan de Juscelino em seu governo. Cinquenta anos em cinco.

Suas funções fisiológicas gradualmente declinavam, a capacidade de síntese de proteínas diminuía, houve uma grande perda nas funções imunológicas, aumento da massa gorda, flacidez muscular e diminuição na densidade de cálcio nos ossos. Seu cérebro era um punhado de massa com gradativamente menos neurônios. Fraqueza generalizada, mobilidade e equilíbrio debilitados, "um estado de reservas reduzidas associado a um aumento da susceptibilidade para a incapacidade", conforme um livro pesquisado sobre o assunto que adquirira em uma livraria especializada em geriátrica. Mal comia. Sentia-se tonto como se tivesse labirintite, o que gerava quedas, fraturas, dificuldade com as atividades do dia-a-dia e perda da independência conquistada desde que sentiu-se precocemente amadurecido. A fraqueza deveria ser causada pelo envelhecimento das fibras musculares e suas enervações, osteoartrite e doenças debilitantes em geral. Mas era apenas resultado de um estilo de vida sedentário e uma diminuição das já raríssimas atividades físicas, desde moleque.

A maioria dos idosos irá morrer de arteriosclerose, câncer ou demência. A fraqueza muscular deve ser fator decisivo para a perda de independência e consequente morte dos mais saudáveis. Eliseu Braz da Silveira morreu em decorrência de todos estes males, combinados em uma receita mortal que não lhe deu a menor chance de cura, aos vinte e três anos. Viveu como se tivesse chegado aos oitenta.

vinte e SETE anos

2005-06-03T17:06:00.000-03:00

27 anos (04/06/2005)

Não queria morrer aos vinte e sete anos. Se eu ainda tivesse cumprido com meu principal objetivo desde os quinze, ainda poderia aceitar. Mas não sou o músico respeitado que gostaria e poderia ter sido, não fosse esta uma carreira que requer muito mais esforço do que realmente fiz e muito mais sorte do que tive (tenho muita sorte no jogo e no amor, mas não foram transmitidas para minha carreira profissional.. nesta eu me esforço mesmo). Se eu tivesse atingido este objetivo, eu poderia pelo menos morrer aos vinte e sete, pois uma boa parte de meus maiores ídolos na música morreram ou se fizeram morrer com esta idade. É como um carma. Eu morreria feliz.

Acho que esta história de morrer aos vinte e sete começou com o impressionante Robert Johnson. Um músico do Mississipi que surgiu do nada, reinventando o blues com harmonias complexas e novos acordes. Segundo a lenda, Johnson teria feito um acordo faustiano com o Diabo, dando-lhe sua alma em troca de um talento musical "diabólico", com o qual poderia expressar seu sofrimento por ser negro, pobre e caipira no início do século XX. O mito foi corroborado pelo próprio músico, que relatou em muitas de suas músicas seu encontro com o tinhoso. Uma de suas canções, crossroads, ou encruzilhada, tornou-se tema de um filme baseado na lenda Robert Johnson. Sim, ele faleceu com esta idade, possivelmente envenenado por um marido ciumento.

Este número de anos é desde então considerado o limite máximo de sobrevivência de músicos ou artistas de grande repercussão, que supostamente seriam "coisas do demo". Noel Rosa morreu aos vinte e sete, assim como Jimi Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison e Kurt Cobain. Estes quatro últimos, nossa, são meus grandes ídolos. Mas morrer com a mesma idade deles não me faria um cara tão excelente quanto. Por isso prefiro viver bastante, nessa vidinha maravilhosa que Deus me deu.

Outros artistas morreram com a idade indesejada, mas não são para mim tão importantes. Basquiat, Brian Jones... o mais interessante é que nem todos se mataram, ou morreram por consequência de overdoses. Leila Diniz, por exemplo, faleceu em um acidente aéreo. Inclusive, estava escrevendo anotações em seu diário na hora da fatalidade: "está acontecendo alguma coisa muito es....". Brian Jones, guitarrista dos Rolling Stones, afogou-se na piscina de sua casa. Hendrix morreu sufocado pelo próprio vômito. Cobain deu um tiro na cabeça, possivelmente devido a alguma alucinação de sua mente doentia, destruída pela heroína. A droga, aliás, é causa de muitas outras mortes aos vinte e sete, como as de Basquiat e Morrison, que apesar de a causa oficial ser um ataque cardíaco, teria supostamente inalado heroína pensando tratar-se de cocaína.

Uma música de Johnson, chamada "They're red hot', foi inspiração para o nome de outra banda que admiro muito. Os Red Hot Chili Peppers, que tinham inicialmente um guitarrista chamado Hillel Slovak. A canção foi regravada em homenagem à morte dele, porém ele 'errou' os cálculos. Faleceu aos vinte e seis. Heroína.

Até mesmo a suposta morte de Paul McCartney teria sido aos vinte e sete. O boato diz que o baxista, letrista e vocalista dos Beatles teria morrido em um acidente, e que fora rapidamente substituído por um sósia. Lennon, inconformado, teria criado provas de que Paul estaria morto. Há um disco que, se rodado ao contrário, ouve-se a frase "Paul is dead". Capas de discos também teriam sido utilizadas para provar a fraude, como a do famoso Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band, onde as flores em forma de contrabaixo seriam uma dica. Em Abbey Road, os quatro músicos atravessam uma rua em fila, como num funeral. Paul é o único descalço, que caminha com os pés trocados. Há um carro fúnebre estacionado de um lado da rua, e do outro, um fusca (Beatle) branco tem a placa "28 IF, que traduzido significa "vinte e oito se". Ou seja, Paul, que morreu aos vinte e sete, teria vinte e oito na época do lançamento do álbum.

Por mais mórbido que possa parecer este texto, para mim apenas significa que realmente não quero morrer nos próximos 365 dias. Nem nos próximos 50 anos. Tenho uma família especial, um pai que é um ídolo, uma mãe que é uma santa, um irmão que é com certeza meu melhor amigo, e duas irmãs que completam maravilhosamente o grupo. Tenho um amor arrebatador, pelo qual cometo qualquer tipo de loucura. E tenho a mim, um cara que gosto muito, embora tenha minhas críticas. Uma carreira brilhante a seguir, um futuro promissor ao lado destes e de todas as pessoas a quem considero muito. Não vou citá-las aqui, este texto é breve, não um épico. Ah, tenho também o meu romance, empacado no quarto capítulo há meses! E meu novo projeto musical, pronto e esperando para ser gravado.

Tenho muito a fazer ainda, receio não conseguir dentro do curto prazo de um ano. Ainda não tive um filho, nem plantei uma árvore, e como disse estou longe de terminar meu livro. Mas este fica como documento. Imagina se eu realmente morrer? Ia ser uma coincidência e tanto, não acham?